Том 13. Стихотворения

Король, дрожавший в бранном полеИ злом плативший мне с лихвой,Да ты по праву ль на престоле?Или отец державный твойВ гробу ворчит: «Он не мужчина!Какой цыган родил егоИ своего подкинул сынаНа место сына моего?»По мне, король, нет лучше пира,Как после боя, вечерком,Отведать с черным хлебом сыра,Их крепким сдобрив корешком.Не ты мне вверил эти горы,Не ты мой ратный дух питал,Не ты мне рыцарские шпорыИ родовые лены дал.Мне были школою сраженья.Король, сравним-ка нашу стать!Ты мал, но в виде одолженья

Могу я на колени стать.Пока ты празднуешь и «credo»Читаешь дома поутру,Я с бою горы ОвиедоИ башни Кордовы беру.Могу хвалиться этим смело,Ты знаешь сам, что я солдат,Что кожа Сида почернелаОт шлема, поножей и лат.Ты жертвой пал своей же злости;Изгнав меня, ты стал смешон.Позор — из дому выгнать гостя,Безумье — Сида выгнать вон.Во мне оплот твоей гордыне,Мой рог еще твой помнит врагИ мнит, что тень моя донынеИдет в ряду твоих вояк.В аббатствах, в крепостях — повсюду,Где сеет зло рука твоя,

За королевскую причудуНесу ответ, как прежде, я.Со мною ты — король, нет спора,Один — ты нищего бедней.Измерь клинок Кампеадора, —Вот мера дел твоих и дней!От Тахо до Альмонасида,Во всех концах твоей страны,Лишь боевые песни СидаЗвучат как музыка войны.Испания гордится мною,Народ вверяет мне судьбу.Мой горный рог, сзывая к бою,Разбудит мертвого в гробу.Шагами грозными моимиПотрясена, земля дрожит.Как триумфатор в древнем Риме,Идет венчанный славой Сид.Ирун, Коимбра — все смолкает,

Все вдаль вперяет робкий взор,Когда, исторгнув меч, скликаетСвоих бойцов Кампеадор.

7

КОРОЛЬ ПЛУТ

Ни благородства, ни отваги!Их легче, подлый лицедей,Найти в ошейнике дворняги,Чем в золотой цепи твоей.Ты стер добра и зла границу,Ты прикрываешь клятвой ложь.Вероотступника десницуТы на евангелье кладешь.Ты никогда не держишь слова;Ты можешь, истово крестясь,Пред чистой ракою святогоИз уст извергнуть ложь и грязь.Пустых словес хитросплетенья!Давно узнал им цену я

Уж лучше ветра увереньяДа обещания ручья.Твоя бесчестность возмутилаВассалов, что тебе верны.Любая речь твоя — могилаДля целомудрия страны.И Сида лишь одно тревожит:Что станет с ней, с моей страной,Коль здесь предатель клясться можетИ лгать у честных за спиной?Пускай мои слова обидны,Но, право, лучше во сто кратВ пяте смертельный яд ехидны,Чем вероломства гнусный яд.Я нынче горячусь немного,Хоть вы король, а я вассал.Не осуждайте слишком строгоЗа то, что правду вам сказал.

8

КОРОЛЬ ВОР