Том 2. Стихотворения

Немного грустно, снег косой линейкой,Свод неба безнадежно сер и мглист,И над бульварной крашеной скамейкойПикирует кленовый желтый лист!1968

Осенний аккорд

Сентябрь. Стога. Сороки.В лесах осенний гуд.И старцы, как пророки,За пенсией идут.У всех свои трофеи,Для всех свои дары.Брюхатые портфелиВ руках у детворы.На риги и на гумнаПо-темному, чуть свет,Прошел тяжелодумноПечатный свежий след.То был районный «газик».Сквозь ранний рев коровОн двигался на праздникЗерна и закромов.От тяжести арбузов,Направленных в село,

Скрипит и стонет кузов.Бедняга, жаль его!Гуляют гуси всюду,Лелея сытость, лень.Хрустальную посудуНапоминает день.1968

Осенняя вода

Приветливости нет в воде осенней,Мы от нее хорошего не ждем.И движется она все постепенней,И радует все меньше с каждым днем.Не видно ни больших, ни малых рыбок,Дно выстлано умершею листвой,Где заводь отражала сто улыбок,Где окунь бил малька — туман густой.А браконьер все так же бодр и молод,Он в лодке, наготове острога,Он рыбы и наловит и наколетИз черного большого бочага.И что ему печаль воды и рыбы,Оркестр прекрасный, музыка, стихи,Есть у него одна богиня — прибыль,А осень что там — это пустяки!

1968

* * *

Стучит все чаще в подреберьеИ леденит мои устаПростая песня погребеньяС заботой — где достать холста?Отец и мать в сырой земельке.Давно ль я в гости к ним ходил?!Над ними небо, как шинелька,Как часовой у двух могил.Я жмусь к немой, глухой ограде,Зову, шепчу: — Отец! Отец! —Сидит в моем печальном взглядеСмертельно раненный свинец.Не дозовусь родимой мамы,Не выбежит она с крыльца.Глядят из потемневшей рамыДва увеличенных лица!1968

* * *

Весь я из нежности!Нежность не убывает.Грубость любаяМеня убивает.

Даже и ту,Что меня не касается лично,Я отвергаюКатегорично.Вижу, как двоеСцепилисьВ тесном вагоне.Дама в истерике:— Не наступайте ногою!— Я и не думал! —Лицо у мужчины скривилось.—Мымра! Кикимора!Ишь прицепилась!..Будто и не былоПушкина,Чехова,Блока!Будто во все временаЧеловечествомПравила склока!1968

* * *

Спасибо зимеЗа снег и за иней,

За то, что ко мнеОна все взаимней.Спасибо снегамЗа то, что глубокими были,И липли к ногам,И запросто в дом заходили.Спасибо пурге,Которая кровлей гремелаИ нежно в трубеВсю ночь колыбельную пела.Спасибо заре,Она появлялась как чудо.Она в январеБыла, как снегирь, красногруда.Спасибо! Спаси!Снегов окоем госпитальный,Смелей проносиДорогами всех испытаний!1968

* * *

Поэзия — не чистописание,Не почва стерильно-бесплодная,Не тихое угасание,Не тление бескислородное.