Том 2. Стихотворения 1909-1917

Я — побежден, и, не упорствуя,Я встречу гибельный клинок.Я жизнь провел, единоборствуя,С тобою, Черный Рыцарь, Рок.Теперь, смирясь, теперь, покорствуя,Я признаю: исполнен срок!Немало выпадов губительныхЯ отразил своим щитом,Ударов солнечно-слепительных,Горевших золотым огнем.И, день за днем, я, в схватках длительных,С тобой стоял, к лицу лицом.Не раз я падал, опрокинутый;Мой панцирь был от крови ал,И я над грудью видел — вынутыйИз ножен твой кривой кинжал.Но были миги смерти минуты,

И, с новой силой, я вставал.Пусть, пусть от века предназначено,Кому торжествовать из нас:Была надежда не утрачена —Продлить борьбу хоть день, хоть час!Пусть горло судорогой схвачено,Не мне просить о coup de grace! [16]Вот выбит меч из рук; расколотоЗабрало; я поник во прах;Вихрь молний, пламени и золотаВсё вкруг застлал в моих глазах…Что ж медлить? Пусть, как тяжесть молота,Обрушится последний взмах!

Декабрь 1913

Молиться

Молиться? Я желалМолиться, но душа,Как дорогой кристалл,

Блистает, не дыша.Упав на грани, лучСтоцветно отражен,Но, благостен и жгуч,Внутрь не проникнет он.Внутри, как в глыбе льда,Лишь вечный холод; вздохНе веет никогда…Сюда ль проникнет Бог?Бог — лишь в живых сердцах,Бог есть живой союз:Он в небе, Он в волнах,В телах морских медуз.Кристалл же мертв. ГоритЛишь мертвым он огнем,Как камень драконит,Зажженный смертным сном.

Молиться? Я хочуМолиться, но душаОтветствует лучуБлистаньем, не дыша.

25 ноября 1913

Рондо («Я плачу. Вдоль пути печален сосен ряд…»)

Я плачу. Вдоль пути печален сосен ряд.Уснул ямщик, забыв стегать худую клячу.Смотря на огненный, торжественный закат,Я плачу.Там, в небе пламенном, я, малый, что я значу?Здесь тихо дни ползут, а там века летят,И небу некогда внимать людскому плачу!Так и в ее душе — я, только беглый взгляд…И с мыслью обо всем, что скоро я утрачу,С унылой памятью утерянных услад,Я плачу…

1912

Чей-то зов

Чей-то зов, как вздох усталый…Иль то шепчут чаши лилий,Те, что в узкие бокалыСтебли змейно опустили?Чей-то зов, как вздох усталый…Иль то — песня, что пропелиВ ярком блеске тронной залыПред Изоттой менестрели?Чей-то зов, как вздох усталый…Иль доносятся приветыДо земли, песчинки малой,Сквозь эфир с иной планеты?Чей-то зов, как вздох усталый…Иль то снова голос милый,Сквозь покров травы завялой,Долетает из могилы?

27 августа. 1913–1914

В лесу