Смерть. С ней мирится ум, но сердце не мирится, Болезненно сжимаясь каждый раз.Не верится, что нет бойца, что он – угас:Улыбкою лицо его не озарится,Морщинки ласково не набегут у глаз.Внезапным натиском смертельного недугаБоец сражен. Поникла голова.…Последний путь. Прощальные слова.С останками испытанного друга Простилась скорбная Москва.Прощай, Барбюс! Ты – мертв. Но образ твой – он вечен,Как вечно то, чему так честно ты служил.На родине своей ты будешь встреченЖелезным строем тех, чьей славой ты отмечен,Чьей героической борьбой дышал и жил.Нас разлучат с тобой леса, долины, реки,Но ты для нас в краю своем родномС друзьями нашими останешься навекиЖивым и творческим звеном.
Героическая повесть к пятнадцатилетию взятия Перекопа
Хотя писал я правду-матку,Все ж привлекал порой угадку,И опыт жизни, и чутье,Когда отрывками, враскладку,Вносилось медленно в тетрадкуПовествование мое.Оно писалося заочно,Не беспорочно в том, ином,Оно в подробностях не точно,Но очень точно в основном.