Том 9. Стихотворения 1928

Красивые шпили домов-рапирвидишь, в авто несясь.Прекрасны в Париже пале ампир,прекрасны пале ренесанс ^*.Здесь чтут красоту, бульвары метя,искусству почет здоров —сияют векам на дворцовых медяхфамилии архитекторов.Собакой на Сене чернеют дворцына желтизне на осенней,а этих самых дворцов творцысейчас синеют в Венсене ^*.Здесь не плачут и не говорят,надвинута кепка на бровь.

На глине в очередь к богу в рядтридцать рабочих гробов.Громок парижских событий содом,но это — из нестоящих:хозяевам наспех строили дом,и дом обвалился на строящих.По балкам будто растерли томат.Каменные встали над яминою —каменное небо, каменные домаи горе, огромное и каменное.Закат кончается. Час поздноват.Вечер скрыл искалеченности.Трудно любимых опознаватьв человечьем рагу из конечностей.Дети, чего испугались крови?!

Отмойте папе от крови щеку!Строить легочь небесных кровельпапе — небесному кровельщику.О папе скорбь глупа и пуста,он — ангел французский, а впрочем,ему и на небе прикажут статьбожьим чернорабочим.Сестра, чего склонилась, дрожа, —обвисли руки-плети?!Смотри, как прекрасен главный ажан ^*в паре солнц-эполетин.Уймись, жена, угомонись,слезы утри у щек на коре…Смотри,

пришел премьер-министрмусье Пуанкаре.Богатые, важные с ним господа,на портфелях корон отпечатки.Мусье министр поможет, подаст…пухлую ручку в перчатке.Ажаны, косясь, оплывают гробапо краю горя мокрого.Их дело одно — «пасэ а табак»,то есть — «бей до крови».Слышите: крики и песни клочкидомчались на спинах ветров…Это ажаны в нос и в очкинаших бьют у метро.Пусть глупые хвалят свой насест —претит

похвальба отеческая.Я славлю тебя, «репюблик франсэз»,свободная и демократическая.Свободно, братья, свободно, отцы,ждите здесь вознесения,чтоб новым Людовикам ^* пале и дворцылегли собакой на Сене.Чтоб город верхами до бога дорос,чтоб видеть, в авто несясь,как чудны пале Луи Каторз ^*,ампир и ренесанс.Во внутренности не вмешиваюсь, гостя,лишь думаю, куря папироску:мусье Париж, на скольких костяхтвоя покоится роскошь?

[ 1928]

Письмо товарищу Кострову из Парижа о сущности любви ^*