Товарищ мой

Должно быть, неизвестно вам,Сегодняшним ребятам,Что означает слово ТРАМ,Рожденное в тридцатом.Следы эпох слова таят,И это слово тоже.ТРАМ — это значило ТеатрРабочей молодежи.А в ТРАМе — слушайте, друзья,Историю с начала —Одна знакомая мояВсегда старух играла.И режиссер, кудлат и лих,Подтрунивал над нею:«Еще сыграешь молодых,Старух играть труднее».Артистка соглашалась с нимБезропотно и грустно,Сама накладывала гримИ горбилась искусно.В ее года, в ее летаИграть старух обидно.

Но вот опять идет спектакль,И зрителям не видно,Что смотрит мне в глаза она,На сцене умирая....А завтра к нам пришла война,Вторая мировая.Я срочно уезжал тогдаПод гул артиллерийскийИ лишь потом, через года,Узнал судьбу артистки.Она отправилась в войскаС концертною бригадой,Когда уже была МоскваВ «ежах» и баррикадах.Не разобрать — где фронт, где тыл,Огонь вокруг неистов,И прямо к немцам угодилГрузовичок артистов.Что будет с русской красотой,Решительной и нежной?Судьба, не торопись, постой,Приободри надеждой!И реквизит и грим при ней

Остались в суматохе...Ноябрьский сумрак все темней,И вот в людском потокеСтаруха дряхлая бредет,Ягой-каргою горбясь.Лицо в бороздках, черный рот —Мой ненаглядный образ.Сентиментального врагаЗадело это чудо.«На что нам старая карга?А ну, катись отсюда!»И так вот, с гримом на лице,В своей коронной роли,Она пришла в районный центр,А он уже в неволе.Стоит растерянный народНа площади у церкви,А мимо бабушка идетВ ботинках не по мерке.Глаза из-под седых бровейСкрестились с горем лютым,И очень захотелось ей

Дать силу этим людям.Там, в центре мертвого села,Она о вере в завтраСтихотворение прочлаИз «Комсомольской правды».Навстречу — гордость, и испуг,И вздох, как гром обвала,И чей-то звонкий выкрик вдруг: «Товарищи, облава!»Ее жандармам выдал гад,Известный в том районе.(Он стал сегодня, говорят,Профессором в Бостоне.)Суд скорый... Да какой там суд!Со зла да с перетрухуУже к березе волокутБезумную старуху.На шее — острая петля.Рванулась из под ног земля...Теперь глаза мои сухи,Я плакал лишь в театре.Прости меня за те стихиИз «Комсомольской правды».

За то, что я но мог спасти...За то, что я живу, прости...Пришла на следующий день,Не помня об угрозе,Толпа потерянных людейК истерзанной березе.Зачем смотреть на мертвецов?Но люди смотрят в муке —И видят юное лицоИ розовые руки.Кто объяснить сумел бы им,Что верх взяла природа,Что начисто отмыла гримНочная непогода?..(И это чудо красоты,Бессмертия начало,Потом понтонные мостыВ тылу врага взрывало.)...Воспоминаний голос тих.И слышу в тишине я:«Еще сыграешь молодых,Старух играть труднее».1968