Товарищ мой

Три года служил он в пехоте,Пилотку и шапку носил,Но сине-зеленой фуражкиВ далеких боях не забыл.В каких он бывал переплетах...Но эту фуражку берег.Конечно, она постарелаИ погнут ее козырек,А нынче ее он примерил,Склонившись над тихим ручьем,Увидел свое отраженьеИ вспомнил о милом былом.Небритым друзьям-пехотинцамСказал, опершись на ружье:— Нам скоро придется расстаться,Почуяло сердце мое.Подходит желанное время

Моей пограничной судьбы:Машины везут за полкамиЗеленые с красным столбы.Когда мы дойдем до границы,Фуражку надену опятьИ встану на старой заставе,А вам за границу шагать.Завидую вам я, ребята,Пред вами большие пути —До Одера или до Рейна,Наверно, придется дойти.Но дайте мне честное слово,Добывши победу в огне,Шагая к родимому дому,Зайти на заставу ко мне.За чаркой, за вашим рассказомВсю ночь просидим до утра,Три года мы вместе сражались,

А нынче расстаться пора.1944 Брест

«Я поцелуев своих не растрачу...»

Я поцелуев своих не растрачу.Только, когда через Буг перейду,Может быть, вдруг не сдержусь и заплачуК нашей горячей земле припаду.Горькую, щедро политую кровью,Вдоль перерытую и поперек,Я поцелую ее по-сыновьи,Ласку отдам ей, что долго берег.Ты не ревнуй. Ты всегда дорога мне.Только подумай —Без этой землиМы, как сухие деревья на камне,Разве росли бы и разве цвели!1944

«ВИЛЛА ВИОЛА»

Р. Кармену

Где нынче ночуем? Простая задача.Машина без света по просеке мчится,На карте-двухверстке отмечены дачи,Сегодня их взяли в четырнадцать тридцать.Дорога разрыта, в траншеях, в обломках,Дорога — как в русские горькие села.Мы к даче пустой подъезжаем в потемках,Она называется: «Вилла Виола».Белеют левкои на клумбах осенних,Стеклянные двери распахнуты настежь.Мы наверх бежим по ковровым ступенямВ чужое, нерусское счастье.Здесь все сохранилось. Не тронуло пламяМудреных квадратов, кругов и овалов.Пропитана спальня чужими духами,Чужой теплотою полны одеяла.

Я лучше укроюсь шинелью шершавой,Я лучше окно плащ-палаткой завешу.В семи километрах отсюда — Варшава,Над нею колеблется отблеск зловещий.Старик! Нами пройдена трудная школа.Мы стали, пожалуй, грустнее и строже.И это красивое имя ВиолаМосковских имен заменить нам не может.И все нам без них не легко и не мило.На что нам Виола? Здесь жить мы не будем.От грохота бомб сотрясается вилла,Которую утром мы сразу забудем.Саперы наводят в ночи переправу.Не спится. Обстрел. Боевая тревога.Наверно, мы скоро ворвемся в Варшаву,И, значит, к Москве сократится дорога.1944 Рембертув

ВОСХОД СОЛНЦА