Тропинка в дивный сад

Мороз крадется. Борода из ваты.Здесь правых нет и нету виноватых.Возможно, никаких здесь больше нети я один, как перст, на целый свет.Иду в саду, где голубые груши.Грядет мороз. И Карфаген разрушен.Свисают сверху винограда льдинки.Проиграны давно все поединкии все, что можно было потерять,потеряно. Ветвей густая прядь

не движется, высматривая холод.Еще не стар, но, в общем-то, не молод,застрял посередине, как состав,который мимо стрелок и заставв тупик уперся, там и отдыхает,где нету ни божеств, ни вертухаеви не суют в подушку гексоген.Легко и тихо. Спи, мой Карфаген.Да и какой резон скользить по краю.Не надо песен. Просто отлетаю.

Я, собственно, давно уже лечу.Не воин. Не герой. Не по плечумне ваши схватки, битвы и боренья.За банку ежевичного вареньялюбые идеалы я отдам.В колоде меж тузов, валетов, дамя маленькая красная шестерка,чей голос не слыхать, а имя стерто.

Утро в далеких горах

Лама едва не упал на мерзлой циновке,

съехал вниз на ногах, очутившись на бровке.Ночью озеро льдом прихватило. Рябинахрустнула чем-то в руке, забросив на спинуснега слегка, который за шиворот бодроиглой пробежал. И деревянные ведра,словно гвоздями вбитые, вмерзли, застылив траве. И перестали быть вещи простыми,стали больше похожи на тень или символ,или чей-то набросок. Такое красивымостается недолго. Назавтра растает,

в никуда улетит, как гусиная стая.Лама сел на бревно. Опрокинулись горыв озера лед. Две драных вороны, как воры,подбирались к упавшим рябиновым гроздьям,что из снега блестели в стеклянной коросте.Лама встал, чтобы утренней мантрой озвучитьновый день и себя. Только стоит ли мучитьэтот воздух словами… И сел он обратно.Вышло солнце, на снег раскидав свои пятна.

Двое у воды