Тщета: Собрание стихотворений

Жили мы в избушке на курьих ножках,Был нашим домом Palace-Hotel.Sleeping-саг’ы на далеких дорожкахНашу покачивали постель.Нам ли пристало ждать на перекрестке,Коммунхозов, Жилсоюзов меж –Если цел на недожатой полоскеТихий, сельский, английский коттедж?Где гложет поток каменное ложе,Где липа цветочный ливень льет –Поздним вечером постучит прохожий:– Терем-теремок, кто в тереме живет?Если девушка, будешь мне сестрица,Мужняя жена – сыном зови.Настежь дверь — Шемаханская царица,Выдь в звездах печали и любви.

Ляг, платок, облаками по закату,Месяц, стань запоной на груди.Сказка – быль, в Грановитую палату,Правда – выдумка, гостей веди.10.VI.1927

«Радоваться? – не под стать мне…»

Всев. Рожд.

Радоваться? – не под стать мне.Жаловаться? – не закон.Счет мой потерян потерям.Счастье мое – на беду.Пусть. Отдаю, безвозвратнейЖизни, свой песенный стон –И, очарованный зверем,Вслед за Орфеем иду.2-15.VIII.1927

«Легкою предстанет переправа…»

С. Аргашеву

Легкою предстанет переправаЧерез упредельный перевалТем, кто, начиная путь, сказалПолной мерой голоса – октавой:«Жизнь моя мучительное правоВ каждом слове закалять металл».Но оправданы мы – только еслиВ песнях жизнь, а не в жизни песни.7-20.IX.1927

ЕВГЕНИЮ АРХИППОВУ

I. «А ночи в июне-то росны…»

А ночи в июне-то росны,А святками ночи морозны,Морозны те ночи да звездны.А дети небесные – зори

В снежки-то играют на взгорье,Купаются, сонные, в море.А в комнатах старые вещиТревожатся шорохом вещим:– Отслужим, и оросят нас в пещи,А книги в священных покровах,Как в ризах церковных парчовых –Личинах таимых даров их.А верные до смерти звери,Хранители ложа и двери,В святой, неоправданной вере.А люди – не чудо ли в чуде?Разлюбит, уйдет и забудет –Но был он, и есть он, и будет.Что, нищий, ты рад или нет им –Таким вот бесценным, несметным?Что дашь ты им даром ответным?

Вот – только глаза, что жалели,Когда, закрываясь, тускнели,Что мало на милых глядели.Вот губы – когда застывали,Скупые, коснея, шептали,Что мало они целовали.Вот руки – последним объятьемСмыкаясь над брошенным платьем,Скорбели, что нечего дать им.А если малым измерятсяХудые дары жизнетерпца,Вот – песнями полное сердце.Вот сердце — как рана, что кровиПолна – так полно оно, вровеньС краями, радением в слове.3-16.XII.1927

II. «Начать приходится ab ovo…»