Цвет греха. Чёрный

Ну, точно издевается!

— А какая, по-вашему, мне тогда подходит? — язвлю с расстройства.

— Ты должна учиться. Сдать экзамены. Потом посмотрим.

Должна…

Учиться.

Сдать экзамены.

Потом…

Чего?!

— Посмотрим? И куда, позвольте, узнать, смотреть будем? — начинаю злиться уже в открытую. — А главное, кто это — мы?

Он… молчит. По этому поводу. Зато о другом заговаривает.

И вот… лучше бы он и дальше молчал!

— Давай-ка мы с тобой начнём всё-таки иначе, — выдыхает и морщится почему-то с усталостью. — С самого начала, — поворачивает руль на соседнюю полосу, перестраивая машину, снижая скорость. — Поскольку твоя мать, мы оба знаем, чаще всего не в состоянии позаботиться даже о себе самой, с сегодняшнего дня ты — под моей ответственностью, Асия, — ничуть не церемонится. — Директор твоей школы посодействовал. Меня назначили твоим временным опекуном, поскольку я являюсь твоим отчимом, и соответственно, ближайшим родственником после твоей матери, других всё равно нет, насколько я понял, — сбрасывает скорость ещё ниже и тянется к верхнему бардачку, щёлкает кнопкой, достаёт оттуда какую-то бумагу, которую тут же протягивает мне. — Только при этом условии старший комиссар позволил ограничиться самым элементарным допросом и тебя не забрали в полицейский участок. За пределы города пока выезжать нельзя. По крайней мере, пока не будет закрыт вопрос с Кааном Дикменом. В наших общих с тобой интересах, чтобы это не заняло много времени. Будешь вести себя хорошо, не будешь посещать сомнительные заведения или же попадать в сомнительные ситуации, и всё закончится быстрее, — замолкает, но ненадолго, а заканчивает уже с лёгкой, непонятно с чего вдруг довольной полуулыбкой: — И да, можешь обращаться ко мне на “ты”, как с самого начала, не обязательно притворяться, что в тебе вдруг просыпается уважение.

Да, у меня определённо проблемы с восприятием.

И слухом!

С логикой — тоже.

Иначе почему никак не усваивается?!

Не верю…

Да и как в такое поверишь?!

Хотя нечто последовательное, спустя несколько секунд прокрутки на повторе его речи в своей памяти, я всё же осознаю:

— Так вот чем вы там с господином Кайя были так заняты такую прорву времени, — протягиваю, некрасиво присвистнув, не до скромности девчачьей и благопристойности мне сейчас.

Шесть часов же!

— Прорву? — переспрашивает… Адем.

Даже после его прямого указания об обращении, просто «Адем» даже в моей голове звучит… странно. Почти непристойно. Неуместно. Будто я что-то постыдное и развратное произносить собираюсь, а не обычное мужское имя называть.

— Шесть часов, — напоминаю, в итоге выбрав вообще не обращаться к нему как-либо, ведь так намного проще, не придётся париться по пустякам. — Сказал, скоро буду. И я ждала это «скоро» шесть часов. Разве это не прорва времени? Почти целый день, — не собираюсь ставить в упрёк, конечно же, просто развёрнуто поясняю, раз уж сам спрашивает. — Если честно, думала, ты не приедешь.

И лучше бы так и было!

Отворачиваюсь к окну. Задумываюсь о своих же словах.

Зачем последнее ему высказываю?

Очень жалко звучит…

От самой себя противно становится.

Подумает ещё, что без него обойтись не смогла бы!

А я смогла бы, да…

Ещё сама не знаю, как именно, правда.

Но обязательно придумаю!

Зависеть от незнакомого мужика, увольте…

Пусть и на короткий срок.

— Не стоило сомневаться. Я всегда держу своё слово. Учти это на будущее, кстати, — как нечто самой собой разумеющееся, произносит бывший муж моей матери. — Дорога из Мюнхена заняла некоторое время, — по-своему соглашается со мной, а у меня похоже, челюсть в который раз за вечер отвисает от такого откровения. — К тому же, пришлось купить дом.

И отвисает ещё больше!

Он приехал из-за границы. Сюда.

И купил дом…

Серьёзно?

А ещё оформил на меня опеку.

И всё это за каких-то шесть часов!

— Дом? — переспрашиваю, развернувшись к нему. — Зачем тебе тут дом? Ты разве не живешь в другой стране?

— Теперь нет, — отзывается муж моей матери. — И ты тоже.

Пределы моего удивления… запредельные!

— Я и так не жила никогда в другой стране, — мямлю ошарашенно, за неимением более разумной мысли.

— Теперь ты тоже живешь в этом же доме, — снисходительно поправляет меня мужчина.

— Кто? — переспрашиваю шокировано. — Я?

Он… молчит.

Нагло!

Лишь ухмыляется каким-то своим мыслям, беззаботно пожав плечами, будто бы в этом и нет вовсе ничего такого, а мой вопрос и вовсе полнейшая глупость. С учётом того, что теперь он — мой опекун, вполне может быть. Если судить с его точки зрения.

Но у меня и своя имеется!

— Нет. Так не пойдёт, — возражаю со всей возможной категоричностью. — У меня свой собственный угол есть, в котором я живу. Я не буду переезжать. Ни за что!

Всё происходящее напоминает какую-то наспех сляпанную сказку. Совершенно неправдоподобную. Кошмарную.

— У тебя нет выбора. Я — твой новый опекун, если вдруг забыла, — напоминает о том, о чём и сама страдаю. — Я решаю. Не ты, — добавляет уже сурово.

Вот же…

Засада!

Мне определённо требуется какое-то время, чтобы всё это переварить. Жаль, так и не переваривается.

А раз так…