Елена Лесная-Лыжина

Цветы строчек. Сборник стихов

Проект электронного книгоиздания «Атанор» (atanor-ebook.ru), 2020

Черный ежедневник

Моим знакомым, всем любимым посвящаю

«Сладостная боль цветения…»

Сладостная боль цветения.Безумное томление в ожидании любви.Женщина создана для мужчины.Я без него слепну.В мае маюсь от осенних поцелуевНамела и закружила вьюга грусть,Знаю, что ласкаешь ты другуюВорожу: скорей отпустит пусть.Мысль моих воспоминаний смелыхНе тревожит твоего лица.Ты простил что так любила неумело,

Не хранила жгучего кольца.Все забыть бы, и с дождем весеннимВетром ласковым промчаться по домамСвадебно друзей твоих весельем,Нежностью поила с горем пополам.Отпустить. И навсегда с другим венчатьсяЗавести свой камышовый райПо ночам с безумной тишиной шептаться:Непритронутость мою, покой верни, отдай.

30.05.2003.

Желтые листья

Оренбург 1990–2003 г.

В воздухе мчаться годыТеплые капли с кистиМне не рисуют погодыДождь, левитановскимНежным утромТихо простонут ступени

Вспоминая о жутком снеШорох платья за дверью – зряПочему ты поверил – мне нельзя.Позабыть бы печалиИ уйти – спать в рассветЯ тебя зацелую вначалеПотеряю. И ищу много лет.Не вернуть дней вчерашних кружеваЯ была бесшабашно неправа.Белый иней хрустально хрустит на зубахЖизнь летит моментальнои грустит о веках.

«Стихи не пишут…»

Стихи не пишутОни приходят самиКак кошки черныеИль остаютсяКак болезнь

«Любовь? Что это?…»

1997–1998

Любовь? Что это?Страсть? Ответственность? ЛицоВо сне зовущее на плаху?В руке зажатое кольцо?Или весны грядущей птаха?Быть может, это ураган,Пути сметающий, дороги.Или хрустальный балаганВ душе воздвигнутый.Пороги? Те, что не в силах преступить,Блюдя закон общественных приличий,Меня не сможете вы уличитьЯ не живу в тисках двуличий.Лица забытые черты,Летящий снег в начале мая.Тихонько меряя версты

Каменья в сумочку бросаю,Какие разные ониМужчины, мальчики, мужчинки,Когда-нибудь напомнят мне о нихСедые старые картинки.Зачем? Затем чтоб время даром шло.Сегодня я воркую вамиСлепыми черными глазамиПытаясь видеть пустоту.Быть может колокольный звон,Монах, шагающий на вечерюИли пугающий так стонЗа туго затворенной дверью?Нет. Это головная больТоска по тем, кого уж нету,Ничем не прогоняемая хворьИ нудных строк забытые куплеты.

С.Д.А.

1996