Ты будешь моей!

Наверное, я эгоистка.

— Нет, — шепчу я. — Все в порядке.

Я ему расскажу. Но чуть позже. Когда мы узнаем друг друга получше. А чтобы это случилось, нужно как-то сказать о Стасе.

Машина уже останавливается, а смелость куда-то убегает от меня.

Тихо. Соберись. Кидаю взгляд к дому и замечаю, что на кухне горит свет. Мама, что, плачет?

— Прости! Мне пора, — хочу вылететь из машины, но Кирилл ловит и подтягивает к себе. На секунду я вновь теряюсь в его объятиях. Не хочу расставаться, но нужно.

— До завтра? — спрашиваю я, получаю ответ его поцелуем и на подкошенных ногах пытаюсь спешить к дому.

В квартире пахнет корвалолом и горем. Тут же кидаюсь к маме и в голове раненной птицей бьется ужасная мысль.

— С Варей?

— Нет, — качает головой мама. — Я просто устала. Безумно устала.

Крепко обнимаю ее, а она меня. Плачет еще несколько минут, и только потом замечает на мне чужую одежду.

— Разве это твое?

— Нет, мам. Но это не важно, — говорю я, наливая ей стакан воды. — Поверь мне, я ни за что не доставлю тебе проблем.

Поджимает губы и кивает и опять в слезы.

— Мам, что, на самом деле, тебя беспокоит? — пытаюсь понять ее. — Из турецкой клиники звонили? Донор отказался?

— Пока еще нет, — трясет головой. — Но денег мы все равно не сможем собрать.

Вот он привычный мне вкус отчаяния и собственной беспомощности в этом мире. Обнимаю маму, отвожу ее в постель и засыпаю рядом, поглаживая ее волосы.

Утром она старается бодриться и делать вид, что вчерашнего нервного срыва не было, снова заявляет, что мы справимся, и я киваю. Не потому что, что согласна. А потому что, кроме слепой надежды на удачу у нас ничего нет.

Она уходит первой, а чуть позже нужно выходит мне. Заканчиваю с посудой, а точнее с кружками из-под кофе, так как есть нам обоим не хотелось, и только натягиваю обувь, как звонок.

Сначала думаю, соседи. Но звонят, так настырно, что хочется уже не спрашивать кто там, а сразу по лбу дать.

Усмиряю пыл, открываю дверь и пару секунд смотрю, не моргая.

Блондин. Высокий. Смазливый. Надменно смотрит на меня сверху вниз.

— Ты Лера Звягина? — звучит голос, который я с трудом, но все-таки узнаю. И лицо теперь узнаю. Я видела его в клубе в вип-чилуате, когда он обсуждал “придурь” (с его слов) собственного дедушки и желала тому скорой кончины.

От меня ему что надо? И откуда он знает мое имя?

Глава 17. Право на счастье

— А вы кто? — ошарашенно спрашиваю я.

— Антон Соколов.

Это звучит так, будто мне только что сказали я Бред Питт, а я такая дура, не признала с ходу.

— Простите, но я вас не знаю.

— Скоро познакомимся и очень тесно. Мой дед, ведь, к тебе приходил?

— Кто? — хмурюсь я, а этот тип, пользуясь моим замешательством, нагло входит в квартиру.

— Слушайте, я вас не приглашала. Выйдите.

— Поверь, мне и самому не приятно здесь находится, но там, — он указывает пальцем за дверь. — Кошачьей мочой несет.

— Знаю. И?

— Ты похоже, не поняла, с кем говоришь, — в момент становится пугающе злым блондин. Прям как шакал, который сейчас набросится.

— Нет, не поняла, — отвечаю ему, а сама думаю, как бы выпроводить или самой уже сбежать и соседям постучать. Ненормальный какой-то этот Антон. Точно не все дома у него!

— Мой дед — Валентин Соколов, так понятнее? — задирает нос.

— Нет, — хочу сказать я, но тут же соображаю.

— Валентин Игоревич?

— Ага, — выдает Соколов и начинает с брезгливостью мазать по дому взглядом. — В общем, ты уже в курсе, что он хочет тебя в невестки, да?

— Слушайте. Я не понимаю, что вы от меня хотите, и не хочу продолжать этот разговор. Я на работу опаздываю.

— Слушай, девочка, — в момент он опускает руку возле моей головы и наклоняется опасно близко. Вот только если в случае с Кириллом под опасностью подразумеваются неподконтрольные чувства, то тут самый настоящий страх неизвестности и отвращение.

— Со мной не нужно так говорить. Поняла? — угрожает он, и при всем желание ему сейчас съязвить, я почему-то киваю.

— В общем, старик хочет, чтобы я на тебе женился. И я женюсь. Усекла? — диктует он новые правила, и вот тут возмущение пересиливает страх.

— А меня вы не хотите спросить? — вспыхиваю я.

— Слушай, не набивай себе цену. Ты живещь в нищите, а будешь, как сыр в масле кататься. Строй из себя недотрогу в другом месте, а мне не заливай.

Меня передергивает от этой наглости и хамства. Я отталкиваю его руку и открываю дверь.

— Вон! — это не крик. Это рык из глубин моей души.

— Что?!

— Пошел отсюда вон!

— Ты охренела? — Захлопывает дверь с такой силой, что хлопок слышен на весь подъезд. Хватает меня за рукав футболки, и я тут же испуганно пячусь к стене.

— Пусти!

— Да не ной. Ничего я тебе не сделаю. А ты гонор поубавь и подумай над тем, что я сказал. У тебя сутки, — заявляет он, а затем сам открывает дверь и уходит.

Еще несколько минут я отхожу от шока, чувствую, как дрожат колени. Пытаюсь осмыслить то, что только что произошло, но на это, однозначно, нужно время, которого у меня нет.

Вспоминаю, что опаздываю, и скорее бегу на работу.

Вот теперь, стоя в метро и держась за прорезиненный поручень, я могу еще раз обо всем подумать.