Ты мой слэм-данк (СИ)

Утром собираюсь со всей тщательностью. Второй парой у меня лекции в группе Голицына. Надеюсь, он придет. После вчерашнего должен, ведь так? Пусть мы не восстановили наше общение, но Демьян точно больше не злится.

Сижу за преподавательским столом в аудитории, создавая видимость подготовки к занятию, а у самой руки дрожат. На каждое открытие двери бросаю взгляд, в надежде увидеть Демьяна. Под столом вытираю вспотевшие ладони о черную юбку карандаш, незаметно поправляю полы голубой блузки. Очки сегодня оставила дома. Хотела выглядеть лучше… Дура, наверное.

— Добрый день, Елизавета Андреевна, — вырастает передо мной один из друзей Голицына. Тот, кто вчера бросил в меня мяч.

— Здравствуйте, — киваю и обвожу взглядом аудиторию. Роман здесь, Марат тоже, а Демьяна нет.

— Простите за вчерашнее. Тупой поступок, — парень ждет от меня реакцию на извинение, а я досадно кусаю нижнюю губу, силясь не расплакаться. Почему Голицын сегодня-то не пришел?

— Прощаю, Карпов, — вымученно улыбаюсь. — А ваш друг не собирается посещать занятия? Скоро экзамены…

Мысленно ругаю себя, что спросила. С другой стороны, я же педагог… Просто беспокоюсь за студента. Это же нормально?

— У него проблемы со спорткомитетом за вчерашнюю драку на игре. Если успеет, то обязательно появиться, Елизавета Андреевна, — он смотрит на меня так, будто все понял.

Че-е-ерт, как неудобно-то.

— Ясно. Удачи Голицыну в решении важного вопроса. А вы, Виталий, занимайте свое место. Пора начинать занятие.

Странно, но с одной стороны, мне приятно, что Демьян ради меня пошел на нарушение, а с другой, страшно за него. Ведь он любит баскетбол… Не хочу стать той, из-за кого Голицын потеряет то, к чему шел много лет. Может с Лобановым поговорить, чтобы вмешался? Блин, быть ему обязанной совсем не хочется. Однако, это и в его интересах, ведь так?

Заканчивается вторая пара, а Демьян не появляется. Прощаюсь со студентами и зависаю у окна, глядя на парковку. Машины нет.

Дверь хлопает, и я резко разворачиваюсь на звук с неистово колотящимся сердцем.

Любочка…

— Лизок, привет, — секретарша Лобанова плюхается за первую парту аудитории. — Жара, писец. У меня кондей полетел и Владислав Тимофеевич свинтил.

— Привет, Любаш. У меня через десять минут лекция, — смотрю на часы.

— Не, у тебя через два часа занятия. Твою группу направили на встречу с новым руководителем дипломной работы, — Люба откидывается спиной назад, явно кайфуя от прохлады. — Какой-то старикан с козлиной бородкой. После того как он побывал в моем кабинете, я абсолютно спокойна — моль не заведется. От него нафталином разило, как от химзавода.

— Эх, опять шататься без дела…

На сотовый секретаря поступает входящий и она вскидывает указательный палец. Короткий разговор явно не приносит ей радости. Люба поднимается, одергивает блузку и, извиняюще глядя на меня, уходит, продолжая поддакивать позвонившему.

Сидеть в кабинете не хочу. Спускаюсь на первый этаж и направляюсь в спортзал. Интересно, как чувствует себя Демьян, когда он в игре? Как видятся кольца, когда стоишь под ними? Высоко? С моим ростом, конечно, они в поднебесье, но… Мне хочется ощутить то же, что Голицын во время матча.

Робко приоткрываю дверь. Тишина. Захожу, цокая каблуками по деревянному покрытию. Солнечный свет из высоких окон заливает пространство. Микроскопические пылинки витают в золотом воздухе, делая его осязаемым. Останавливаюсь у лавочки, осмелевшая от одиночества, снимаю туфли и обхожу зал. Встаю на середину. Озираюсь. Расстояния не такие, какими кажутся со стороны трибун.

В углу, в сетке, лежат мячи. Подхожу босыми ногами и достаю верхний. Тяжелый. Это я вчера отчетливо поняла. Шершавый. Пробую удержать одной рукой. Ага, как же… Не с твоими пальцами, Лизок. А вот Дема легко справляется… Улыбаюсь своим мыслям. Оглядываюсь по сторонам и… бью мяч об пол. Удар разносится эхом по пустому помещению с высокими потолками. Встаю напротив кольца с сеткой и кидаю в него мяч. Мимо. Неуклюже ловлю оранжевый предмет и снова пытаюсь…

— Не напрягай руки, Лиза, — раздается голос Голицына.

Резко разворачиваюсь, и щеки обжигает жаром. Боже-е-е! Демьян стоит в проходе к раздевалкам, привалившись к стене плечом. На нем джинсы на низкой посадке с дырками на коленях, белая футболка и кроссовки.

— Я… — пытаюсь придумать хоть какое-то оправдание своим действиям, но на ум ничего не приходит. — Не хотела…

— Поиграешь со мной? — улыбается, отталкивается от стены и приближается.

Может, надо было сразу развернуться и уйти, но не хочу. Ноги слегка покалывает, губы сохнут, а в груди распускаются ромашки, черт возьми.

— Я не умею. Прости, что… — протягиваю ему мяч.

— Сдаешься? Выдра, уверена, что готова проиграть? — в его глазах так много всего, что я не успеваю делать открытия.

Нравлюсь? Правда?

— Научишь? — поджимаю губы, сдерживая глупую улыбку.

— Веди мяч. Обходи меня, не прекращая бить его об пол. Вставай под самое кольцо и бросай. Так будет проще попасть, — щурит глаза, кидая вызов, но ему нравится. Да?