Учусь прощаться и прощать

Зимой особенно не жаль

Тепла и слов, добра и света.

Мы в доброту, как будто в шаль,

С тобой укутаем планету.

Мурлычет солнце под рукой,

Светлеют души, окна, лица…

И мир, обласканный такой,

В пуховой варежке синицей.

***

А где-то есть исконная Россия –

Живёт себе вдали от шумных трасс.

Она – в глуши лесов, в озерной сини,

В насмешливом прищуре мудрых глаз.

«Так чьих ты будешь? Чаю, городская?»

Нет, полдеревни числится в родне!

Не оторваться – корни не пускают,

Живому невозможно без корней.

Да, дом продали. Нынче – только в гости,

И то не слишком скоро собралась.

Знакомые оградки на погосте –

С моей землёй незыблемая связь.

У суеты в бессмысленной осаде,

Плыву в водовороте лиц и дней.

А здесь почти что в каждом палисаде

От золотых шаров ещё светлей.

Здесь двери припирают понарошку,

Пустопорожних слов не говорят.

А если уезжаешь – на дорожку

Гостинцев в сумку сунуть норовят.

– Вот тут грибки, тут – яблоки послаще…

Ну, с Богом, что ли! Свидимся, поди?

…Любить Россию нужно настоящей.

До слез, до замирания в груди.

Кто-то должен…

***

Слово – как шёпот и слово – как выстрел.

Лыко в строку и линейка косая…

В этой дороге, крутой, каменистой,

Только любовь нас одна и спасает.

Слово проклятья и слово молитвы

Вязью вплетаются в общую строчку.

Наша душа – это поле для битвы,

Битвы, которая длится бессрочно.

Как мы порой на решения быстры!

Как мы грешим – и стихами, и прозой…

Камнем из скал вышибаются искры.

Словом единым – и песня, и слёзы.

***

Как сложно друг друга понять,

Как сложно услышать друг друга.

О, как мы устали бежать

По кругу, по кругу!

Друг другу в затылок дыша,

Друг друга локтями толкая…

На цыпочках ходит душа

По самому краю.

А надо бы вовсе не так,

Не врозь, не толпою, а вместе!

Сливаются слово и такт –

Рождается песня.

Какой она призвана стать?

Как долог полёт её будет?

Смешная попытка летать

Зачтётся вам, люди.

***

Пока стучится музыка в сердца –

На небе будут радуги мерцать.

Пока жива надежда на стихи –

Нам всё ещё прощаются грехи!

***

Поэзия возникла из стихий.

(Творенье из стихий – стихо-творенье).

Галактики рождались, как стихи,

Срифмованы с момента сотворенья.

Так не Поэт ли создал этот мир

Страстей, трагикомедий и мистерий?!

В сравненье с ним и Пушкин, и Шекспир –

Не более способных подмастерий.

Есть некая невидимая связь

Созвездий, рек, цветов, зверей и судеб.

Из века в век причудливая вязь

Рифмует то, что было, с тем, что будет.

***

Хватит мне других грехов –

Этот лишний.

Отрекалась от стихов,

Да не вышло.

Снова серую тоску

Осень прочит.

Ровной строчкой по виску

Дождь прострочит.

Разболится голова –

К непогоде.

И закружатся слова

В хороводе.

Не крючком сплетаю нить,

Не на спицах:

Я стихи вязать и шить

Мастерица.

Что с того, что стынет грязь

За оконцем?

Заплету в тугую вязь

Лучик солнца.

Поразвешу кружева.

Верьте, люди,

Что весна еще жива!

Так и будет!

Повернется время вспять

На минуту.

…Надобно стихи писать

Хоть кому-то.

***

Избави Бог вас угодить

К вельможам в кенари придворные,

Пером стараться угодить

И лепетать хвалы притворные.

Чирикать из последних сил,

Клевать с руки монеток крошево…

…Поэтов ценят на Руси.

Но отчего-то очень дёшево.

***

Февраль. Достать чернил и плакать,

Писать о феврале навзрыд.

Борис Пастернак

Весной стихи не пишутся:

Весной стихи горюются,

Не полной грудью дышатся,

А еле-еле чуются:

Шагами за околицей,

Почти неслышным шепотом.

И хочется, да колется,

И надо бы – да хлопотно…

Так и пою – без голоса.

Смолчала бы – да тесно им.

Пробьются хлебным колосом,

Стрижиной звонкой песнею,

Едва заметной линией –

Но всё же обозначатся!

Капелями да ливнями –

Весной стихами плачется.

Крылатые рифмы

А во мне, представляете, рифмы гнездятся,

И, по-моему, даже выводят птенцов!

То они загрустят, то заставят смеяться,

Зазвенят, словно связка шальных бубенцов.

Только им почему-то внутри не сидится:

Шебуршатся, толкаются, крыльями бьют!

Ведь стихи, понимаете, вольные птицы,

И на месте они усидеть не дают!

Может, грудь распахнуть

да рвануть, как рубашку:

«Эй, крылатые рифмы! Летите на свет!»

Ведь когда у поэта душа нараспашку,

Шансов больше на то, что он вправду поэт!

Поэтические страдания

Собираю мысли в кучку,

Написать хочу сонет.

Не одну изгрызла ручку,

А стихов всё нет как нет!

Обленилась моя Муза

И не водится со мной…

Или им от профсоюза

Нынче дали выходной?

Только так или иначе –

Ни строки который час…

Вот такая незадача,

Разревусь со зла сейчас!

Я ж старалась, я ж творила!!!

Не куплет – хоть пару б строк!

Прибирала, суп варила,

С горя испекла пирог

И кусок на пробу съела,

Заварила крепкий чай…

И опять взялась за дело:

Может, выйдет невзначай?!

Нет, обратно не выходит…

Пробивает на слезу…

Я ж талантливая вроде?!

Ручку новую грызу.