Учусь прощаться и прощать

Под пологом неба,

В ладонях у ночи

Негромкая небыль

Стать песнею хочет.

Мелодии крылья

Расправила птица –

Быльём или былью

Она воплотится?

Озябшие души –

На кончиках перьев.

Ты просто послушай,

Ты только поверь ей.

Стать былью и мне бы,

Мечту напророчить…

Под пологом неба,

В ладонях у ночи.

Дельфины

А сны, как дельфины

с блестящими мокрыми спинами,

вплывают в моё подсознание,

плещут хвостами.

Былое уходит на дно,

но мы что-то оставим,

к примеру, мой сон,

где мы были с тобою дельфинами.

На шаг, на полшага мы

от расстояния выстрела.

Идём на тепло, на весну,

на стихи и на песни.

Нас тянут на дно, но я знаю –

мы всё-таки вместе.

Толкаем друг друга на свет.

Мы дельфины. Мы выстоим

***

Мне снова не хватает слов.

Укором – чистая страница.

И дни не отличить от снов –

Проходят смутной вереницей.

Опять обманут миражи.

Дела ли, лица – мимо, мимо!

Проходят дни, проходит жизнь.

Куда? Зачем? Невосполнимо…

Всё тоньше ниточка песка.

Неотвратимо. Слишком быстро.

Настойчиво стучит в висках

Невысказанность тайных мыслей.

Всё сказано ещё до нас –

Всё повторится, повторится.

Ты что-то понял? В добрый час!

Заполни чистую страницу.

Игорю Евдокимову

Жизни закон светел –

Не исказить суть бы:

Имя давать детям –

Им выбирать судьбы.

Имя твое – княжье!

Жребий такой вышел:

Крепче ремней вяжет,

Званий иных выше.

Так и носи – гордый

Каждой его руной.

Если тоска к горлу,

Плачут пусть лишь струны.

Путь твой тернист, сложен…

Сам разберёшь, кто ты.

Всякий ли жизнь может

Переводить в ноты?

В спину – молвы стрелы:

«Выбрал, чудак, долю

Шалого менестреля,

Перекати-поля!»

Скажут – и пусть скажут!

Нам суждено вместе

В грубую дней пряжу

Шелком вплетать песни!

Анатолию Иванову

Кто-то должен петь про малую родину,

Про ромашки, васильки на лугу…

Есть поэты – и известные вроде бы,

Только что-то в очень узком кругу.

Так подумаешь порой: а не проще бы

На скандалах капитал сколотить?

Всех огульно поливать бранью площадной,

Всё святое норовя очернить,

Подкормиться пересудами, слухами…

И глядишь – уже у всех на устах!

Есть такие – точно филины ухают,

Схоронясь в литературных кустах.

Упаси нас Бог от этих юродивых!

Каждый в мире торит тропку свою.

Кто-то должен петь про малую родину.

Пусть негромко, но я Вам подпою.

Борису Лапченко

Поэзия – невыгодное дело,

На ней не заработать ни гроша.

Но к рифмам я ничуть не охладела,

Ещё стихами плещется душа.

Не всё ж мы чистоганом, право, мерим?

К чему себя разменивать на медь?

Расчёта нет в любви, корысти – в вере,

Невыгодно кого-нибудь жалеть.

Так что же – не любить?

Позвольте вывод:

Порока в гонорарах точно нет.

Но тот лишь, кто в стихах не ищет выгод,

Не графоман, а истинный поэт.

Евгению Сигарёву

В мой квартирный уют

Словно свежестью зимней повеяло,

Словно ветер ошибся

И с моря принёс невзначай

Эту музыку вьюги,

Дыханье морозного Севера,

Где олени пасутся,

Где вороны мудро молчат.

И привидится вдруг,

Что в далёкой, неведомой гавани

Раскатилась по пирсу

Команда: "Поднять якоря!"

И наполнит зюйд-вест

Паруса, удивительно алые,

И без нас бригантина

Отчалит в чужие моря.

Уплывает в закат…

И не надо искать виноватого,

Что живём без мечты,

Что наш век замыкается в круг.

Только – настежь окно!

И, хотя я не Анна Ахматова,

Мне всё чудится музыка,

Белая музыка вьюг.

Владлену Кокину

«Гуляли ветры на Фарерах,

Как, перепивши, фраера»

В. Кокин

Препарируя стиль и манеру,

Досаждали Вам критики, верно.

Вырастают из моря Фареры.

Пьют и пляшут в портовой таверне.

Не напудрен Ваш слог, не причёсан,

Закалялся и в ласках, и в драке.

Флибустьерам, бродягам, матросам

Не напялишь салонные фраки.

Стих не должен быть моде в угоду,

Как платочек кокотки, надушен.

Море пахнет трескою и йодом,

Со страницы вливается в душу.

Поднимайте Поэзии знамя!

К чёрту споры про стиль и манеру!

Мне сегодня – я верю, я знаю –

До утра будут сниться Фареры!

Накипело!

Но не гнётся спина, не сгибаются ноги,

Не могу снизойти до стенаний я,

Чтоб с протянутой дланью

стоять на пороге,

Чтобы денег просить на издания.

Владимир Львов

Накипело! Всё, вскипаю чайником!

Рявкнуть бы на весь на белый свет:

Господа высокие начальники!

Я – поэт! Вы слышите – поэт!

Что ж мне, книжки ждать до первой проседи,

Ежели бедна, как в церкви мышь?

А стихи – они на волю просятся,

Им же, дуракам, не объяснишь!

Складываю стопочкой по листику.

Денег не прошу – и не дают.

Что там на прилавках – секс да мистика?

Где стихи? Стихов не издают.

Владимиру Львову

Мне б пожать Ваши добрые руки,

Глянуть в строгие Ваши глаза…

За Торжок, за Великие Луки,

За Торопец спасибо сказать.

За простые и честные строки

И за то, что сказалось меж строк,

И за то, что не рвались в пророки,

Когда каждый четвёртый – пророк,

И за то, что стихов, как водицы

Родниковой, я всласть напилась.

И за то, что душа над страницей,

Очищаясь, слезой пролилась.

Галине Безруковой

Так глядят под прицелом охотника.

Вам ли, важенка, биться со злом?!

Вот таких вот, хрустальных, охотнее,