Угрешская лира. Выпуск 3

Знаешь, ты, наверно, зря и даромВ этот вечер вспомнил про меня.Листья разгораются пожаромЖёлтого холодного огня.Серый дождь пожар осенний тушит,Разгореться ярче не даёт.По опавшим листьям, как по душам,Осень величавая идёт.Выступает гордо, не таится.Ни на грамм смущенья на лице.Словно бы она императрицаВ золотом расписанном дворце.Но размыты фрески расписныеДождевой туманной пеленой.Только листья жёлтые резныеОпадают за её спиной.А она не видит и не слышит,Даже не огля́нется назад.Серебром зимы недальней вышит

Золотой парчи её наряд.Только осень не страшится смерти,Не боится скорой седины.Словно говорит она: «Не верьтеВ тёмные пророчества и сны!Я на маскараде и парадеБуду вам блистательно сиять.В золотом пылающем нарядеНа миру не страшно умирать!»Осень близкой смерти не боится.Гордо и уверенно идёт,Словно сквозь толпу императрица —Как на пьедестал – на эшафот.

Хатынь

Ноябрь. Темно. Туманно.Мы были с утра в пути.И нужный посёлок – странно! —Никак не могли найти.К тому же мотор чихает.

Да вовсе бы не заглох.Вдруг смотрим: вдали мигаетМерцающий огонёк.Ну что ж, повезло – деревня.Попросимся ночевать.Стемнело. Туман. Деревья.Выходим. Идём искать.И видим: печные трубыИз голой земли торчат.И скулы свело, и губы.И зубы у нас стучат.Вокруг ни души, ни крыши.Промозглая жуть и мгла.Лишь ниоткуда слышишь,Как стонут колокола.И каменным великаномБезмолвствует силуэт.Пошарили по карманам:Хоть слабенький – всё же свет, —

Горят светлячки мобильных.А всё-таки страх берёт.И мимо камней могильныхПроходим ещё вперёд.Идём по бетонным плитам.В ладони дрожит ладонь.Ведь нас заманил к убитымЗажжённый для них огонь.Мы еле себя вернулиИз той пустоты пустынь.Мы на огонёк свернули —А это была Хатынь…В ноябре в темноте Хатыни —Как в аду – пустота и мгла.Знаешь, я не смогу отнынеДаже слышать колокола.

Снегурочки

С тех пор, как царь Пётр арапа женилНазло и друзьям, и врагам,

Далёкий таинственный илистый НилВсё манит к своим берегамБеглянок-белянок, чьи волосы – лён,Взгляд – лёд, а глаза – васильки.Им углями топят заснеженный сонПосланцы далёкой реки.Им пластика чёрного, белым, сулитИ сладкий, как «Баунти», рай,И сто наслаждений, и счастье навзрыд,И горе взахлёб, – выбирай.И тают Снегурочки. Облачком парВзлетает над жарким костром.И бедные дурочки шахматных парЛишь дождиком плачут потом.А детки растут по российским снегам —Чёрны и кудрявы как есть.И просят у бабушек или у мамИм Пушкина сказки прочесть.

Эмма Сироткина