Угрешская лира. Выпуск 3

О Боже, как я Вас любил,Как долго был лишён покоя!И чувство светлое земное,И Вас душой боготворил.Я был, как в сказочном бреду:Тоской и нежностью томимый,Смиренно нёс свою беду,Взаимно Вами не любимый.Какая чудная напастьМладое сердце пламенила,Какая девственная страстьИ ум, и душу полонила!С мечтой о Вас встречал рассвет,С надеждой встретить днём томился,Без Вас грустил. И много лет

Всё по ночам Ваш образ снился.Уж не во сне ли это былМой всплеск тоски и восхищенья?Ещё не ведавший забвенья,О Боже, как я вас любил…

«Теперь во сне лишь только снится…»

Теперь во сне лишь только снитсяРодная прелесть деревень,Где по утрам в окно стучитсяРосой омытая сирень,Тревожит душу цвет черёмухИ пенье первых петухов,Когда идёшь с гулянья к дому,Изведав счастье женихов.Теперь во сне лишь только снитсяИ отчий край, и отчий дом,

Уже не мне в окно стучитсяВесна сиреневым кустом.

Борис Щербатов

Борис Николаевич Щербатов – известный поэт, член Союза писателей России, автор 4-х сборников стихов. Первый сборник «Над Непрядвой-рекой» опубликовал в 1983 году. В четвёртую книгу «Плач соловьиный» (2006) вошли избранные произведения и стихи последних лет.

Чудо

Из множества чудес библейскихособо памятно одно:на свадьбе в Кане ГалилейскойОн воду претворил в вино.Всё впереди – и подвиг веры,Голгофа, и огонь Креста.То чудо было самым первымв земной истории Христа…Наверное, осудят люди:мол, Бога всуе не тревожь.

Но ты поэт! И в этом чудеты чем-то на Него похож.Ведомый волею небесной,весь вдохновением горишь,когда ты из воды словеснойвино поэзии творишь!

Рябина

Я помню день, когда его убили,далёкий день в пороховом дыму.Я – дерево, я – старая рябина,и нет предела горю моему.Когда в паучьих свастиках солдатыпошли на приступ серою стеной,он прикипел к прикладу автомата,ко мне качнувшись жаркою спиной.Мне никуда от памяти не деться,

она сжигает медленней огня.А пуля, что его пробила сердце,ржавеет в сердцевине у меня.Но я живу. Деревья, мы живучи,мы рождены и в старости цвести.Но как горчит неслыханная участь —в гудящих жилах кровь его нести!Влетевшая на кончике металлав тугую плоть, густа и горяча,она в тяжёлых гроздьях запылаланепобедимым цветом кумача!..Остановитесь! Здесь его убили.Далёк тот день в пороховом дыму.Я дерево, я старая рябина,но с той поры – я памятник ему.

Февраль