Услуги маленького дьявола

– Вот видите! – вскрикнул Березкин. – Оружия же нет! Значит, ее убил кто-то другой! Убил и унес оружие… Да я в жизни не держал пистолета в руках!

– Вот как! – снова восхитился Олег. – А откуда вы знаете, что девушка убита именно из пистолета? Мы вам об этом не говорили. А ведь она действительно застрелена из пистолета. Так что, Алексей Игоревич, может быть, вы лучше признаетесь в убийстве? Мы бы вам могли по дружбе оформить явку с повинной, а? Не соблазнитесь?

– Я не убивал ее! – простонал Березкин. – Я не знаю эту девушку!

Пока Олег буравил Березкина взглядом, Николай обходил комнату, внимательно осматривая все углы. Вдруг он ловким жестом запустил руку за диванную подушку и с радостным возгласом, как рыболов, вытащивший здоровенную рыбину, извлек на свет божий матово поблескивающий черный пистолет с глушителем.

– А вот вам и орудие убийства! – жизнерадостно сообщил он зрителям.

– Вот как! – еще больше обрадовался Олег. – Колян, ты поосторожнее! Пальчики не сотри!

– Обижаешь! – усмехнулся Николай и опустил пистолет в полиэтиленовый пакет для вещественных доказательств.

Алексей Игоревич тихо застонал. Все происходящее казалось ему страшным сном, но он понимал, что от этого сна ему не суждено проснуться.

Утром Никиту я не застала, потому что проснулась поздно от звонка своего мобильника.

– Сашка, ты где находишься? – надрывалась Ираида.

– А в чем дело? – сонным голосом спросила я.

– Срочно тебя мой подполковник требует, а поскольку ни дома, ни на работе тебя не застать – дал мне задание по мобильнику тебя вызвонить.

– Уже на него работаешь, – подначила я.

– А что? Мне не трудно, для пользы общего дела. А ты почему дома не ночуешь?

– Не только у тебя может быть личная жизнь, – уклончиво ответила я.

– Намек поняла, больше вопросов не имею, – тут же сказала Ираида, – но в полицию изволь прибыть к двенадцати.

Я взглянула на часы – без пяти одиннадцать, только-только собраться и лететь.

В полиции меня огорошили известием: вчера вечером арестовали Березкина на квартире, которую он снимал по адресу: Седьмая Советская, дом четыре, вернее не арестовали, а задержали до выяснения обстоятельств, потому что в его квартире нашли труп неизвестной женщины.

– Вы можете что-нибудь сказать по этому поводу? – сухо произнес подполковник Пеночкин.

– Могу, – призналась я, дрожащими руками нашаривая в сумке сигареты, – это меня хотели убить…

– Начинается, – фыркнул присутствующий тут же капитан Слезкин, – с чего вы это взяли?

– А с того, что Березкин звонил мне вчера днем и приглашал к шести часам на эту квартиру! – мгновенно разозлилась я. – У меня, между прочим, и свидетель имеется!

– Как зовут свидетеля?

– Кап Капыч, – с готовностью ответила я, потом увидела насмешку в глазах Слезкина и поправилась: – Петр Капитонов, мой коллега-журналист.

Капитан Слезкин вполголоса пробормотал все, что он думает о журналистах. Я сделала вид, что не расслышала, и попросила у подполковника стакан воды. Пока я пила воду маленькими глотками, Слезкин вышел и вернулся с каким-то мужчиной, у которого были очень испуганные глаза. Я сразу поняла, это – Березкин.

– Гражданка Петухова, повторите ваше заявление.

Я заявила, что некто, представившийся Березкиным, звонил мне вчера в редакцию и назначил встречу в квартире на Седьмой Советской. Березкин обреченным голосом ответил: он мне не звонил. Голос его был не похож на голос звонившего, о чем я не преминула сообщить подполковнику Пеночкину.

– Увести! – распорядился он про Березкина и поглядел на меня очень серьезно.

– Я плохо о вас подумал. Я считал, что у вас совсем отсутствуют тормоза, но оказалось, что здравый смысл все же у вас есть. Все это – грандиозная подстава. Некто звонит вам и представляется Березкиным. Вы приходите на квартиру, которую он снимает под собственным именем, после чего в квартиру по вызову приезжает полиция и находит ваш остывший труп. Все очень логично: вы раздули кампанию против Березкина, и за это он вас убил.

– Ой! – вскрикнула я, воочию представив себе такую картину.

– Но у вас хватило ума не соваться в ту квартиру, – продолжал подполковник Пеночкин, – с чем вас и поздравляю.

– А кого же они тогда убили? – слабым голосом спросила я.

– Кто – они? – сурово осведомился подполковник.

– Не знаю, – прошептала я, не могла же я назвать ему Петра Ильича. Он решит, что я помешалась от страха!

– Вот, поглядите на фото, – Пеночкин разложил передо мной снимки. Женское неживое лицо с чуть раскосыми глазами, красивое даже после смерти…

– Ой, – закричала я и вскочила, опрокинув стул, – а я же ее видела! Видела в кафе, перед тем как умер Ахтырский, и еще тогда, на лестнице, когда шла в квартиру к Лике!

– Вы уверены?

– У меня очень хорошая память на лица, это профессиональное, – уверила я подполковника.

– Ладно, мы тут по своим каналам разберемся, – пробормотал он, – а вы пока можете быть свободны…