Утром через десять веков

не выстрел, поцелуй в спину.я уеду, а ты обо мне не вспомнишь.как прозрачные окна в мчащейся скорой помощиотражают то, что не будет замечено,так и голос мой, наполненный вечером,не услышан тобою, нет.в парке сидит человек,голуби едят его хлеб.август завидует счастьюи вместо хлеба бросает звезды.если я, оставляя, не возвращаясь,вытащу из карманов космос,расставлю на подоконниках сны,спою тебе песни новой моей страны,расскажу, как покаты крыши в её городах,как там был король и он обратился в прах,как звали его карл…вероятно, тоже разменивался, отпускал

тех, кто всего дороже.30. 11. 10.

окна на южную сторону

отчего так давно забытыпесни, которые учили нас не сдаваться,песни, которые ночью на темных станцияхмы пели чужим поездам?и где-то в затерянных городах,чьи названия из телеграмм,в светлых классахс окнами на южную сторонудо сих пор звучит:«я так хочу быть с тобой.и я буду с тобой»,но телефонные провода оборваны,и не услышать знакомые голоса.мы не помним, что там, на земных полюсахтолько и снов, что о наших сказках.

на самом краю детстваснег падает на платье ассоль.и у нее столько храбрости, столько сил.неважно – высок или низок старт,на обратной стороне политических карт:«дальше действовать будем мы».но отчего все не случается,где ошибка? с началом какой зимымы стали замерзать на теплых ладонях времени?зачем помимо сердца и именинам нужно что-то еще для счастья?в небе белые флаги,стучит в запястьяхгруппа крови.стучит, стучит.мы захлебываемсяодним на двоих дыханием.мы не выбрали этот путь сами.

и маленькие девочки,перебирающие пластинки холодными руками,становятся кем-то другим,не нами.09. 11. 11.

смерти нет

потому, что настоящее неоценимомы сегодня спим изавтра торги пропускаем.мы плачем стаями,смеёмся стаями,а умираем поодиночке.мы ставим кавычкикак железные ограждения.войдите в положение —мы боимся ветров.времена наших сновограничены.

наши сны закавыченыкем-то,кто больше боитсяпредставить себе в лицахприход черноокой смерти.нас метром железным смерятдля новых платьев.всего и только.а стольких, столькихдля гроба мерят.кровавой мэринаснаучили,что кровь —лишь сок томатныхсухожилий.22. 07. 09.

несказанное