В Буэнос-Айресе

— О… откуда такая роскошь? — поинтересовался Лева, потирая руки.

— С фабрики.

…

— Фабрика у меня в Буче…. была. Когда началось — только и успел кассу выгрести да колбасы вот похватать. Хорошо семью на дачу отвез. Как чувствовал.

— Дело хорошее… — мент в свою очередь выставил свою жратву — и я холодильник выгреб.

Прокурор — молча поставил на капот две бутылки коньяка. У меня не было ничего — но мне ничего не сказали…

Я болен, только не знаю, чем…

М.А. Булгаков. «Бег»

Колбаса — была вкусной. Коньяк — я пить не стал.

— Ну, что, мужики… — Лева опрокинул в себя серебряную охотничью стопочку. — Как жить дальше будем?

— А что жить? — буркнул Саня. — Была бы шея, а хомут найдется. Торговая марка есть, оборудование куплю… чего делать. Мясо, оно и в Белоруссии мясо. А люди всегда будут покушать хотеть…

Лева как то хитро огляделся.

— А ты как? — посмотрел он на меня.

— Я вообще не местный.

— Да вижу, что не местный. А ты?

Прокурор недобро посмотрел на него.

— С какой целью интересуешься?

— Да ни с какой. Просто понять хочу.

— Чего понять? Чего понять… хочу вот понять, с чего мы такие трусы то оказались, а? Драпаем как… фрицы.

— Что предлагаешь? — спросил прокурорский. — Идти воевать? За родину, за Садовника?

— А хотя бы и так!

Мент с вызовом осмотрел нас.

— Я с себя ответственности не снимаю, мужики. Но вот посмотрите, раньше — Белая Гвардия, то — се. А теперь? Руки в ноги…

— Так вали. Воюй, — сказал прокурор

— А ты чего? Дрысливо?

— Леонтий… — подошла жена

— Да отстань…

— Ты в каком звании? — спросил я.

— Подполковник.

— Подполковник. Как минимум батальоном должен командовать. Или полком. Ну и где твой полк, нахрен?

…

— А если его нет, ты сначала задайся вопросом — почему его нет? Почему народ — третий раз нападает на власть, им же избранную? Найди ответ на этот вопрос, попробуй. А потом и шашкой — маши, хорошо?

Мент посмотрел на меня — пристально и зло.

— Не местный, говоришь?

…

— А машинка то у тебя, со спецномерами, литер. Спорнем, документов нет?

— Отстань от человека, — сказал прокурор.

— Чо, санкцию, не даешь? Ладно. Живите, упыри…

* * *

В преисподней жуют один и тот же кусок, но не могут его проглотить…

Мераб Мамардашвили

«Язык теней»

Пока было непонятно, что и к чему — стояли на месте, слушали радио. Стемнело — ночью через границу идти было нельзя. Себе дороже. Завтра как-нибудь переберемся… наверное. Завтра будет хороший день…

Подошел Александр — я как раз сидел на подножке машины, открыв дверь. Протянул сверток, я открыл — хлеб, круг колбасы. Протянул обратно.

— Берите. Я же вижу, у вас ничего нет.

Я закинул провизию в машину.

— Должен буду.

— Сочтемся.

— Можно, я присяду?

— Конечно…

Саша присел — он был выше меня, длинноногий, длиннорукий. На подножке ему было неуютно…

— Вы, в самом деле, не местный, — сказал он, — верно?

— Да.

— По говору понял. Киевляне хоть и говорят по-русски, но по-другому. Акцент. У меня отец так говорит.

— Вы русский?

— Отец русский. В девяносто первом служил на Украине, вот… присягнул. А я… не знаю, кто я теперь.

— Кто считает себя русским, тот и есть русский, — сказал я.

Саша долго молчал, потом сказал:

— Спасибо.

— За что?

— За то, что напомнили… что есть еще нормальные люди.

— Да бросьте. Таких — большинство.

— Не у нас…

— Да… не в Украине…