В глубине времён

…умирает осень, от ветра скрипит калитка,и цветёт на клумбе последняя маргаритка,и висит на ветке яблочко с червячком,повернувшись к солнцу мёрзлым своим бочком.Облака плывут, похожие на овечек.Появился в мире маленький человечек.Дома ждут младенца глаженые пелёнки,пузырёк зелёнки, и Лик именной иконки,и в углу лампадка, и маленькая кроватка,и грядущей жизни тайнопись и загадка…

* * *

Саше Лобычеву

Болит у тополя голова —он будет листвой шуметь…И если всё же мои словане олово и не медь,и если вправду мои стихи —признанье моей вины,и если будут мои грехидействительно прощены,то, значит, в будущем стану япотоком, текущим с гор,поскольку всё-таки жизнь мояне только словесный сор.Когда-нибудь — ты меня прости —

я снова к тебе приду,я буду в зарослях слов цвести,как роза в чужом саду,я буду новые песни петьнекстати и невпопад,и буду в воздухе я висеть,как ангел и водопад…

* * *

В конце семидесятых,В объятиях зимы,Скатёрку — всю в заплатах —На стол стелили мы.

И, отутюжив блузку,Закрыв на ключ альков,Готовили закускуИз плавленых сырков.Да, был сюжет альковныйИскусно утаён…Зато салат морковныйИ торт «Наполеон»Стол украшали бедный —И я, тебя обняв,Ждала, что нам целебныйПоможет чай из трав.А снег летел и таял

В пространстве за окном,И ты пластинку ставил,Где пелась песнь о том,Что всё на свете минет —И мука, и любовь,Что друг тебя покинет,Что кровь твоя остынет,Твоя остынет кровь.Пел трагик, вторил — комик,Огонь свечи дрожал.А на скамейке томикТарковского лежал.