В наши трудные времена

За последнею точкой,За гранью последнего дняВсе хорошие строчкиОстанутся жить без меня.В них я к людям придуРассказать про любовь и мечты,Про огонь и бедуИ про жизнь средь огня и беды.В книжном шкафе резномБудет свет мой — живуч и глубок,Обожженный огнемИ оставшийся нежным цветок.Пусть для этого светаЯ шел среди моря огня,Пусть мне важно все это,Но это не все для меня!Мне важны и стихии,И слава на все голоса,И твои дорогие,Несущие радость глаза.

Чтобы в бурю и ветерИ в жизнь среди моря огняЗнать, что дом есть на свете,Где угол, пустой без меня.И что если судьбоюПодкошенный, сгину во рву,Всё ж внезапною больюВ глазах у тебя оживу.Не гранитною гранью,Не строчками в сердце звеня:Просто вдруг недостанетЖивущего рядом — меня.

1951 

Вот говорят: любовь — мечты и розы…

Вот говорят: любовь — мечты и розыИ жизни цвет, и трели соловья.Моя любовь была сугубой прозой,Бедней, чем остальная жизнь моя.Но не всегда… О, нет! Какого чёрта!

Я тоже был наивным, молодым.Влюблялся в женщин, радостных и гордых,И как себе не верил, — верил им.Их выделяло смутное свеченье,Сквозь все притворство виделось оно.И мне они казались воплощеньемТого, что в жизни не воплощено.Но жизнь стесняет рамками своими,Боится жить без рамок человек.И уходили все они — с другими.Чтоб не светясь дожить свой скромный век.Они, наверно, не могли иначе.Для многих жизнь не взлёт, а ремесло.Я не виню их вовсе. И не плачу.Мне не обидно. — Просто тяжело.Я не сдавался. Начинал сначала.Но каждый раз проигрывал свой бой.И, наконец, любовь моя увяла,И притворилась грубой и слепой.Жила, как вcе, и требовала мало.

И не звала, а просто так брала.И тех же, гордых, тоже побеждалаИ только счастья в этом не нашла.Затем, что не хватало в них свеченья,Что хоть умри, не грезилось оно,Что если жить — так бредить воплощеньемТого, что в жизни не воплощено.Все испытал я — ливни и морозы.И жизнь прошла в страстях, в борьбе, в огне.Одна любовь была обидной прозой —Совсем другой любви хотелось мне.

1955

Когда одни в ночи лесной…

Когда одни в ночи леснойСидим вдвоём, не видя листьев,И ты всей светлой глубинойИдешь ко мне, хотя боишься.И позабыв минутный страх,Не говоря уже, что любишь,

Вдруг замираешь на рукахИ запрокидываешь губы.И жить и мыслить нету сил…Вдруг понимаю я счастливо,Что я свой крест не зря тащил,И жизнь бывает справедлива.

1954 

И прибои, и отбои…

И прибои, и отбои, —Ерунда и пустяки.Надо просто жить с тобоюИ писать свои стихи, —Чтоб смывала всю усталостьВдохновения струя…Чтобы ты в ней отражаласьТочно так же, как и я.

1954