В окопах Донбасса. Крестный путь Новороссии

Стены старых домов сереют извечным слоем пыли. Наш город в неисчислимых трудах, на протяжении поколений, хороня своих лучших сыновей в завалах шахт, рвал жилы, добывая стране угля, давая свет, удобрения, уголь и дотации прочим, более чистеньким и кукольным регионам Украины. Те, что поближе, в Центре — его за это презирали, те, что подальше, совсем уж к Западу — презирали и ненавидели. Презирали за эту неумелую заботу, за натруженные руки, за пыль из терриконов и химических заводов, вечно выстилающую улицы и наполняющую лёгкие местных тружеников силикозом пополам с раком.

Теперь мой родной, мой крошечный городок испуганно затих под тяжестью топчущих родные улицы натовских сапог, свернулся, как крошечный раненый ёжик — не в силах скатать тугой клубок, алеет кровоточащим бочком. Жалобные бусинки глаз смотрят мне в душу с каждой стены.

Потерпи, малыш, потерпи, родной…

По проверенным веками железным строкам уставов разведки, писанным реками крови, если есть возможность, контакт осуществляют лично знакомые люди. Потому сейчас я иду к своему другу. Я — связной. Как и должно быть: неприметный в своей удобной, совершенно гражданской с виду одёжке, с рожей перепуганного ботана, которую великолепно дополняют очки в тонкой оправе. Я иду на встречу с руководителем местного подполья. Как ровно семьдесят один год назад — моя родная бабушка, под Полтавой, на встречу с легендарным Кузнецовым. И точно так же, как она тогда, грею в глубине кармана в пальцах, рубчатое тело старой доброй «Ф‑1» с вынутой чекой. Нам, связным, в плен никак нельзя. Мне кажется, что и граната — та же самая, что была тогда у неё. Другая война, те же самые фашисты и те же самые полицаи и предатели из местных.

Здание Госадминистрации

Всё в этом мире развивается по спирали. Вечна только война — она была, есть и будет естественным неизменным состоянием человечества. Наши бабушки и дедушки совершили невозможное. Они остановили беспрерывный чумной бал войн на целых пятьдесят лет. Заплатив двадцатью семью миллионами жизней, неисчислимыми страданиями, невиданным героизмом и самопожертвованием, они отпиздили почти весь мир — фашистскую Европу, самурайскую Японию, лживых и предательских «союзников» — наглосаксов заокеанских и здешних, с мелкобританского островка, которые всю войну снабжали Гитлера под панамскими флагами всем, чем надо, лучше, чем нас, своих официальных союзников, чьи разведки сливали немцам всё, что знали о наших силах, и потом трогательно унаследовали от фашистов всю их агентурную сеть на нашей земле. Старая мерзкая кровопийца — Европа, понимающая только язык мечей и штыков, тогда всё осознала, и человечество получило из натруженных рук наших дедов небывалый, поистине королевский подарок — пятьдесят лет мира. Но цикл прошёл, колесо истории со скрипом завершило свой поворот, подросло новое небитое поколение цивилизаторских людоедов. И теперь нашему уже поколению нужно оплатить мир для тех, кто будет после нас. Для детей и внуков — своих и чужих народов. Как было всегда, когда русская кровь и сталь смиряли раздоры и защищали беззащитных. Ну что же, счёт предъявлен — мы готовы платить. У русских широкая душа, мы за ценой не постоим. Господи, помоги! Потерпи, мой городок, потерпи, родной…

Глава 4.1. Роль идеологии

Отсутствие идеологии в нашем государстве сейчас превращено в некий фетиш, в аксиому и норму бытия, которая является самоценностью. Вроде бы даже оно как норма прописано в конституции. На первый взгляд, это весьма странно. Ещё Сенека сказал, что: «Никакой ветер не будет попутным для корабля, который не знает, в какую гавань он направляется». На любом, самом никчемном тренинге по личностному развитию в первую очередь говорится о целеполагании. А наша страна, великая Россия, крупнейшая страна мира, занимающая 1 /7 часть суши, сейчас существует вроде бы бесцельно. Возможно ли такое?