Вариации на тему: Избранные стихотворения и поэмы

* * *

Минус двадцать пять. Лафа, ребята!Милый репродуктор поцелуй.Ледяное утро безвозвратнопревратилось в мёрзлую золу.Чёрный ход забит ещё с гражданки,с тех времён последних белошвеек.Дворники хрустели спозаранкучёрным льдом по слюдяной Москве.Шли они, лимитного призыва,и крошилась винегретом речь.Южная, тверская и с Сибири,и темнела беспредельно ночь.«Ароматных» дым атакой газовой

исподволь по домовым углам.И отец, пропахший йодом, камфоройи Вишневской мази сытным запахом,тихо вслух Есенина читал.

* * *

Ты когда-нибудь снова входил в свою прошлую жизнь,где твои зеркала висят по текучим стенам?Проснись, говорит она, говорю – проснись!Это только ночная дикая пена.А ты, как зомби, идёшь один, говоришь с детьми,в голове крутишь Солярис, чай пьёшь с тенями.Проснись, живи третью жизнь – она всё твердит.О чём говорит, когда близкие приходят за нами.И чтоб ты ни делал, куда бы ни шёл,заломив на седой голове незримую кепку, —

далеко не уйдёшь. Так зияет неровный шов.Ползёт, на живую нитку любви сшитый некрепко.Так всё узнаваемо, зримо при свете сквозного дня,больнее и резче, чем донной бензо-диазепиновой ночью.Как жить так можно – теряя, бросая, раня,когда время не лечит и боль пульсирует горше?

* * *

Где-то в сознании – газгольдеры, чёрные дыры, аспид нутра,как эпидемия гриппа мятежных двадцатых.Кроется предназначенье на дне до утра,Родины дальней верста в цветах полосатых.В сотках на всех, в набухающих венах дорог,в небе отёчном, нависшем над городом сонным,где продолжается кем-то отмеренный срок,

но воспрещается вход посторонним.Я постою, стороной по краю пройдувдоль государственной, мне неизвестной границы.Лица родных и друзей поплывут поутрув свете Господнем, в преддверии тихого сердца.И не понять, почему же ещё невдомёк —так далеко на окольном пути провиденья:город в тумане, где мы проживаем вдвоём.Но не помогут от грусти эти картонные стены.

* * *

Я проснулся, забыл две строчки.А потом нахлынула муть с панталыку.Так подумаешь, а что проку, не проще ли?Вести, хлопоты как из ведра с дыркой.Вести, новости, день ненадёванный,

грусть невесомая лучом подсвечена.Вот и странник тот очарованныйпревращается в жида вечного.Безъязыкого в бесконечностислов стихии, явлений чуда.Там, по пересечённой местности,архетипом плывёт Иуда.Словно душный туман от фабрикитех мазутных годов идиллии.И чернеют в земле сребренники,где Иуду давно зарыли.Мы бредём от холмика к холмику,и не видно на расстояниив дымке утренней того облика.Что-то там мерцает за облаком,а приблизишься – медленно тает.