Вдогонку Солнцу

Заботы, быта мышья беготня –

Едва-едва успеть бы проскользить,

Снимая пенки и сметая стружки.

Зачем же нам поэзия и Пушкин?..

пожарный

«Зачем, зачем!.. Никто о том не знает… –

Ответил мне пожарный длинноусый.

Наверно, мало света и тепла!

Иначе, почему дома сгорают?..

Вот я, к примеру: был когда-то русый –

Теперь же рыжий и немного лысый,

А скоро стану серый, как зола…

А было бы немного светлых мыслей,

Осталась бы целее голова…»

столяр

«Лучистая, как небо, и сочная, как дыня,

С пьянящим ароматом и мягкая по-женски,

А всё же неживая… простая древесина…

И столик этот венский,

И скрипка, и богиня

Родятся лишь тогда,

Когда уже остынет

У дерева душа…

И каждая из щепок

Обуглена, раздета,

И каждая песчинка –

Тупа, равна бревну…

Но слабый отблеск света,

Застывшего на листьях,

Таит в себе лучинка,

Упавшая в золу.

Поэтому так нужно

Из веток гнать бумагу,

Из мыслей множить слово

И сумерки любить,

Спокойно и послушно

Цедить из чувства брагу

И, обжигая брови,

Слепую грудь топить…» –

Рассказывал мне странный

Наполовину скульптор,

Наполовину плотник,

На женский пол охотник

И плодовитый ультра

Безудержный работник –

Типичный папа Карло.

«Душою жить, – твердил частенько он, –

Тяжёлая работа!

Но в том и смысл – добраться до седьмого пота

И явью скрасить сон…

Я сам и не живу иначе –

Столяр по должности и по удаче,

А по призванию – Пигмалион!..»

Мы все, увы, пигмеи…

Но медленно и верно

Снимая слой за слоем,

Мы иногда умеем

Ловить уставшим нервом –

Отбросить всё гнилое

И вдруг дойти до сути…

электрик

«Уж вы не обессудьте, –

Сверкая пластырем на подбородке,

Отбросив ватку в урну

И залезая в пробки,

Как давний спец в электро,

Сказал мне врач дежурный. –

Стихи подобны ртути:

Блуждают в мути, крутят

Прокуренные ветром

Сосудов километры

И выжженные солью

Суставов мегагерцы –

Освобождают сердце

От надоевшей роли;

И вдруг как распадутся

На шарики –

Не сложишь;

Хоть котелок сломай

На ролики –

Не слепишь…

Но раз!..

Опять сольются…

Как будто бы всё то же,

Но в сотни вольт сильнее,

И на душе вдруг май…

Попробуй отгадай

Зачем такое надо,

А надо…

До упада…

До тысяч киловатт…

Без этого и жизни,

И сам себе не рад».

профессор

«Какая ерунда! Хоть пломбы в уши…

И вы, и я к ним просто равнодушны! –

Ответил мне один седой профессор.

– Зачем нужна нам свеженькая пресса?

Затем же надобна и старенькая книжка –

На новой полке, в золотой обложке.

Всё это нам необходимо, но…

Не слишком,

А так…

Как мельхиоровая ложка –

Для красоты, для запаха, для вкуса…»

сомнение

– Достойные слова!

Нанизаны как бусы

На существо вопроса…

– Я не согласен…

– Зря!

Не стоит быть таким уж трусом:

Не осторожность и не чувство роста –

Обыкновенный страх мешает вам признаться…

– Боязнь ошибиться – сторона

Бесстрашной веры…

– Это болтовня!

За веру надо драться,

А не юлить и корчить рожи.

Хотя всё это объяснять – смешно и глупо,

Ведь вы не поняли меня!..

– Не понял вас?!.. О чём вы?!..

– Да о том же!

Вы мне смешны без колпака

И бесполезны без тулупа.

Зачем вы ищете, когда

Не видите перед собой примера

Любви и веры?..

– Что-то я

Вас не пойму… Серьёзны вы?..

– Серьёзен ль я,

На память приводя

Серьёзные стихи?!..

Серьёзен ль был поэт,

Когда переводил

Поэта, что писал

Те мысли и…

Те чувства

Того, кто пережил?..

Положим, я шучу,

Быть может, он шутил,

И тот, кого в поту

Перепевал,

Хохмил…

Но первый, чей язык

Молчал,

И он шутник?!..

– Простите, я не знал…

Я не предполагал,

Что столь серьёзно…

– Вы

Спросили,

Так берите ж

Ответ – он вам, он ваш!

Его вы заслужили.

– Ах, даже так?!

– Да, аж!!!..

Не больше трёх минут

Шёл спор,

Вернее, монолог,

Но он устал и успокоился,

Вздохнул

И, подойдя к раскрытому окну,

Продолжил тихо, как лишь мог:

«Поэт, утративший любовь, –

Певец, оставшийся без слуха,

Тот, в ком течёт пустая кровь.

И на старуху есть проруха,

И на звезду найдётся тень,

И потому ему, поэту,

Затмит глаза и ночь, и день,

Когда любви в нём больше нету…

И всё, что мило, упорхнет

Однажды в небо птичкой ранней,

Поэта сменит стихоплёт,

А пение – оранье…»

сосед

«Когда душа твоя устала,

И тело днём истощено,

А ночь – не много и не мало –

Взирает бесом злым в окно;

Мозг утомлённый взбудоражен

Слепым предчувствием беды,

Глаза бессмысленно на страже,

И ноет грудь от немоты;

Ты можешь без толку метаться

В постели душной в край из края

И, на пол медленно сползая,

В сон тщетно спрятаться пытаться;

А можешь, если есть, конечно,

Надёжу беленькую вскрыть

И сердце с мыслями неспешно,

Но тщательно всю ночь топить.

Иль, как иные поступают,

Возьми увесистый башмак

И с криком «А-а-а!» взмахни да как!..

Я слышал, это помогает.

Но лучше, знаешь ли, найди

На книжной полке припасённый

Том пушкинских поэм – прочти

И, верь, к утру совсем спокойный,

Со светлым сердцем и умом

Заснёшь глубоким крепким сном». –

Мне так сосед мой говорил,

И, кажется, он не шутил.

Сосед мой – человек бывалый:

На всё имеет свой ответ

И судит обо всём, большом и малом,

Конкретно и легко,

Всё у него –

По полочкам, по ящичкам и нет

Не поддающихся земному притяжению,

И пониманию, и объяснению

Земных вопросов –

В этом он философ.

Часть 3:

Я перестал всех встречных-поперечных

Пытать своим излюбленным вопросом,

Решив, что нет предметов вечных,

В которые нас жизнь сама не тычет носом.