Вдогонку Солнцу

Терзаемый путеводительной и светлой

Поддержкою спасительного духа,

Я стал ловить ответ в словечках с ветра –

Случайным чудом человеческого уха…

любовь

В подъезде тёмном слышал я,

Как парочка шепталась –

В их отношениях пока

Была пора,

Когда

В словах всё выражалось.

И деве юноша шептал

Всем жаром вдохновения

И каждым словом разбивал

Последние сомнения:

«Не умничай, не мучай

Себя, – душа мне молвит. –

Любовь в нас будит случай!

Как нимфу в невод ловит

Рыбак, поверив мифу,

Как, веря в силу музы,

Поэт находит рифму,

Так и любовны узы -

Лишь там, где вера в них!»

Такой вот вышел стих.

Чего не скажем мы

Под приступом любви?

Чего не слышит ухо?

Соседка-молодуха

Твердила мне, что вечер

Придуман для свиданий,

Искусство – для признаний,

А жизнь сама – для встречи!

И, подводя итог,

Откинув чёлки рыжее забрало

И, словно балерина, вытянув носок,

Она победно восклицала:

«Как ни суди, ни говори,

А всё же правит всем ЛЮБОВЬ!

И даже там, где нет любви,

Наверняка есть ПРАлюбовь!»

в кафе

Однажды, сидя вечером в кафе –

Чтоб раньше времени душа не очерствела,

А кофе мой как раз успел остыть –

Я всех решил простить:

Попа – за буриме;

Умельцев гаммы выводить –

За то, что жестам отдались всецело;

Всех прочих – за ни «бэ» ни «мэ»;

И понял вдруг: из всех в ответ молчаний,

Одно –

Безмолвие поэтов –

Меня как нож задело!..

Придя в отчаяние

И на судьбу посетав,

Я их простить не смог.

Пропасть бы мне

В бессильной злобе, если б не сумела

Меня спасти простая память. Где

Была ты прежде?!.. Прокрутив назад

Прослушанное мною, я заметил,

Что всё не так:

О да! на этом свете

Любой поэт зациклен на себе,

Но, про себя вещая, то и дело

Поэты возле Пушкина кружат –

Заносчиво, нечаянно иль несмело,

Но каждый с ним сравниться в чём-то рад.

Вот вам пример

Из этих сфер:

«Немного лоска и печали,

Немного истины и лжи –

И как бы въедливо читали

Любые глупости мои.

Немного жизни и обмана,

Немного лести и хулы –

Глядишь, и я таким же стану,

Как Блок и… Пушкин! Но увы…

Дух разрывается на части –

И славы хочет и любви,

И прошептать спокойно: «Здрасьте»,

И прогреметь: «А вы б могли?!»

счастье

Сосновый бор: снег – нежно-белый,

Свежо, спокойно и красиво!

Стоишь без цели и без дела –

Любуешься и копишь силы,

Довольный лыжною прогулкой…

И каждый звук в округе гулко

Проносит по лесу волна

Всеобщей неги и внимания…

Вон там

Кого-то к нам лыжня

Несёт –

Далёко, но дыхание

Его

Давно уж здесь…

Играют

В снегу мальчишки – вон на той опушке,

Но словно возле уха пролетает

Любой из брошенных снежков…

При чём тут Пушкин?..

Казалось бы… но почему-то снова

О нём лишь мысли вертятся в мозгу,

И сердце слёзно просит слова,

А вымолвить ни звука не могу…

Вдруг слышу, рядом кто-то,

Такой же отдыхающий, как я,

Кому-то говорит: «Люблю субботу,

Когда она такая… да…

Но знаешь что? В такие вот минуты

Мне часто думается: вот оно!

Стою одетый и обутый,

Довольный жизнью – что ещё?!

Мороз и солнце! День чудесный!

Чего ж ещё для счастья надо?!..

Кругом божественно, прелестно,

И в сердце детская отрада.

Проснись, душа! Чего же боле?!

Прекрасно жить на белом свете!

И не бывает лучшей доли!..

Но мы не боги и не дети…»

отцы и дети

Друг детства мой уже женился,

Уже сынишка у него…

Он больше всех нас изменился…

И видимся мы реже всё,

Всё кратковременней, всё с меньшим

Восторгом… Разные проблемы

Теперь у нас. Мой друг – то сменщик,

То нянька, то ремонтник… Темы

Теперь при встрече в разговорах –

О мелочах лишь да о прошлом.

Обычных дел житейских ворох,

То, что зовут земным и пошлым,

Нас поглощает с каждым днём

Всё глубже, всё серьёзней…

Где наша удаль в мировом

Масштабе мыслить? что с ней?..

Где наш размах веселья? Где

Базаров – наш кумир?..

Нам некогда скучать, но в суете

Как скучен стал наш мир…

Да и не в этом суть:

Проделан нами путь –

От сладостных мечтаний,

От полных веры рвений,

От бурных восклицаний

И смелых утверждений

К отчаянным вопросам

И горьким многоточьям…

Повязаны ли тросом,

Разорваны ли в клочья

Основы нашей веры –

Они у нас такие ж,

Как и до нашей эры…

С годами это видишь

В себе всё чаще, в сердце живо

Всё вдруг воспринимаешь…

И как-то вот за кружкой пива

Мой друг сказал мне: «Понимаешь…

Мы приходили все бойцами,

А уходили все иудами…

Отцы становятся занудами,

А мы становимся отцами…

Блажен, кто крест держал, как молот,

Но примирить себя сумел.

Блажен, кто смолоду был молод,

Блажен, кто вовремя созрел…»

вечеринка

Глубоких мыслей полон я –

Серьёзность темы очевидна.

Сосредоточенность моя

Полезна делу, но обидно:

Лишь сморщим лоб, как вмиг тоска

Берёт нас в плен… А жизнь кругом кипит,

Полна по-прежнему веселья и движенья

И не считается ни с чем – наш умный вид

Нас ставит в глупое пред нею положенье:

Мы выпадаем из неё. Заметив это –

Что жизнь со мной уж не накоротке –

Я, ужаснувшийся и заживо задетый

Её жестоким холодом ко мне,

За ней, пьянящей, бросился вдогонку,

И очутился на хмельной пирушке.

Там танцевали и смеялись звонко –

Я был спасён…

И вдруг воскликнул: «Пушкин!»

(Не удержался, вырвалось, как будто кто-то

Меня толкнул),

И все расхохотались.

И сразу шуточки пошли и анекдоты –

Про Пушкина, ведь юность любит радость.

И вот уж тост: «За Сашу!», звон бокалов,

О пунше «охи», «ахи» про табак,