Вдохновение. Сборник стихотворений и малой прозы. Выпуск 3

Электронная почта: [e-mail]

Я люблю…

Я люблюТихий шелест осенней листвы:В нём не слышно обмана и купленных чувств;В нём душевная легкость – лицо простоты,В нём фрагменты мечтаний и детских искусств.Я люблюГолос ветра: красив, как Кавказ,Понимающий, чуткий, как мать и отец;С ним беседу вести лучше всяких лекарств,С ним теплее, чем с сотней горячих сердец.Я люблюПешим ходом при «сумерках» дняПодниматься к вершинам сияющих звёзд:

Там меня слышит Бог, там от Злого броня,Там Начало всему, без преград и угроз.Я люблюТолько правду (не модно сейчас!);Жизнь пропитана ложью пропащих людей;Неразборчивость мыслей в бесцветных в глазах,Неразборчивость старых и новых путей.Не боюсьВерить в чудо, которого нет,Принимать откровенья подруги-судьбы;Все же точно я знаю – наступит рассвет,Тот, в котором не будет такой пустоты.

Ворона-плебейка

Твой дом опустел.В свете фар только шорохи крыс.Ни единого прошлого вида,

На сердце тревога…Сколько лет прожила,Не приняв этой жизни смысл,И не выйдет сегодня у нас,Как тогда, диалога.Я училась прощать,Получая удары судьбы.Почему же в душе поселиласьВорона-плебейка?Год из года всё больше еёПроявлялись чертыНа моем безнадёжном лице,Превратив в лицедейку.Я когда-то любила веснуИ толкучку людей,

Прибывая в метро, наслаждаясьБродячим движеньем.Разум письма писал для души:В них безумность идей,Как прожить новый день,Чтоб вчерашним не стал отраженьем.Мой дом опустел.В свете фар только шорохи крыс.Потеряла тебя,Тихой смертью окутались мысли.Ломом вышибу дверь,Разнесу «углы боли» вдрызг,Лишь потом осознав,Что не дом – память душу прогрызла.

Цикл «Палата душевнобольных»

«Позабытая сущность молитв…»

Позабытая сущность молитвЗаблудившегося сознанья.Ты от внешнего мира закрыт,Не надеясь на оправданье.Человеческий разум иссяк,За пределами комнат – темень…Как отчаянный – якобы – врагСмог свободой себя отмерить?Не ходи, в закоулках – «итог»,Отхаркнувший всю нечисть люда…Есть толпа, но… в ней ты – никто,Ты им вроде мясного блюда.Бездыханным, измученным сномОдинок и душой, и телом…Как бы справиться с этим лицом,Нарисованным чёрным мелом?

А может, меня и не было?