Венок памяти

На холмах проросла небольшая трава,На отравленной газом земле,Видно, знающий кто-то траве колдовалИ учил пробираться во мгле.Двадцать лет она билась и вышла на свет,Захотелось взглянуть после мглыНа леса, на деревни, а их-то и нет —Лишь кресты, словно гуси, белы.Лишь осколки бризантной лежат головы,Как тогда, их зубец раскалён,И под шорохи той недовольной травыМы спускаемся в форт Дуомон[9].

2

Тьма и плесень, ходы и ходыУглубляются, стены сверля,

И тяжёлые капли воды, —Точно плачет в обиде земля.Полосатый бетона обвалПорыжевшие скрепы когтят,Точно свод на колени упалИ пощады просил, тарахтя.Лазарет подземелий на дне,Чтобы чувствовать люди могли,Умирая, прижавшись к стене,Что они уже в недрах земли.Триста дней, триста зорь и ночейВ барабанный огонь погружён,И — не всё ли равно, был он чей? —Этот дьявольский форт Дуомон.Тут пруссак ли о Рейне мечтал,Иль бретонец — о зыби морей,

Иль писал на парижский почтамтПарижанин девчонке своей,Все они были распяты здесь,В перекрёстках подземных ходов,Шла громов небывалая смесьНад бронёй Дуомона седой.Под особо громовый разрывИм казалось, таящимся тут,Что стихийные силы ведутПоединок, о людях забыв.Раз в полгода стальной ураганПриводил в подземелье штыки,И стрелялся в углу комендант,И гудели стволы, как быки.Запах пороха, крови, мочи,

Вместо солнца осколок свечи,Похлебали же в этом хлевуБезысходного сна наяву.Здесь сегодня румяный юнецБойким голосом радостно врётПро войну, про геройский венец,Продаёт за гроши этот форт.Но во мне только рёв тех ночей,Человечества тёмный полон.И — не всё ли равно, был он чей —Этот дьявольский форт Дуомон?

3

Мы наверху. Холмы желтей, грубей.Трава. Лесок, отравленный и вялый,И жалкий столб, и надпись на столбе:«Деревня здесь такая-то стояла».

И мёртвые, с оружием в руках,В траншеях спали, полные печали,И, точно рожь всходила впопыхах,Штыки, блестя, из-под земли торчали.Америки богач ограду имСоорудил — врата убрал мечами.Что пользы в том? Сквозь этой жертвы дымПроходим мы в совсем другом молчаньи.Нет, не хотел бы надпись я прочесть,Чтобы в строках, украшенных аляпо,Звучало бы: «Почтите, мёртвой честь —Здесь Франция была! Снимите шляпу!»

В Ла-Манше