Вернулся солдат с войны

Через две минуты я уже мчался в "техничке" строго на Север знакомой дорогой Фреза - Хайратон! Всё те же барханы по сторонам. Всё те же две нитки трубопровода. Всё те же суслики и тушканчики.

- Довезу только до третьего батальона. Дальше меня не пустят. Погранзона, - извинился водила.

Водила и сам был бы рад махнуть вместе со мной в Термез, но его даже близко к Мосту не пропустят пограничники.

Я спрыгнул в пыль возле палаток третьего батальона нашего полка. Вспомнился приезд в Афган и первая ночь в чужой стране. Свою первую ночь в Афгане мы ночевали в КАМАЗе возле третьего батальона. Сегодня я бы ни за что не стал спать в машине. Завалил бы в любую палатку и на правах Дембеля Советской Армии потребовал для себя кровать на нижнем ярусе.

"Какие мы были наивные тогда!".

Итак, диспозиция.

Имеется на хрен никому в Афгане не нужный сержант, третий батальон, пыльная дорога до Моста и колючая проволока со шлагбаумом. Стерегут шлагбаум погранцы, которым дембель Советской Армии - до лампады и никакой не авторитет. Доблестные Пограничные Войска КГБ СССР к нашему Министерству Обороны и Сухопутным Войскам не имеют никакого отношения и мы для них никто.

Пыль.

Пересекать Мост пешком нельзя. Только на машине. У машины должен быть старший - офицер или прапорщик. Сержант не пляшет. Звание маловато. Хоть на танке, хоть на бэтэре, хоть на арбе, хоть на верблюде верхом, но - со страшим.

Офицером или прапорщиком.

Нужна нянька, чтобы перевести меня за ручку через Мост.

Какой угодно офицер не сгодится - у офицера должны быть документы на пересечение границы, а в нашем полку на сегодняшний день всего один человек имеет такое право - через Государственную Границу СССР шмыгать.

Это - я!

Но я - не офицер.

- Иди в Тяжбат, - посоветовал мне энша третьего батальона, когда я доложил о прибытии и своих трудностях, - У них сегодня дембелей отправляют. Если еще не отправили...

Я пулей рванул в Тяжбат, стоявший рядом с третьим батальоном.

На мое счастье дембелей не отправили - их, нарядных, только грузили в КАМАЗ, чтобы перевезти через Мост.

На мое несчастье меня в этот КАМАЗ не пустили - рожей не вышел, пехота!

- Вот список, - ткнул мне машинописью с фиолетовой печатью в лицо их старшой, - Погранцы будут сверяться со списком и пропускать по военным билетам. Тебя в этом списке нет. Ссадят с машины прямо перед Мостом. На этом берегу.

"Понял. Отвалил".

Я был в растерянности и отчаянии.

Вот - я

Вот - Амударья.

Вот - Мост и Советский Союз за Амударьей.

Моя Родина.

Союз Советских Социалистических Республик.

Я заслужил возвращение в СССР.

Честно выслужил свой срок и даже сверх того. Призывался в апреле, а сейчас июнь.

Все необходимые документы у меня на руках.

Какие-то мудаки в зеленых фуражках не пускают меня на мою Родину.

Полкилометра - а не пройти!

Вариантов было два.

Первый:

- Вернуться в полк, снять парадку, одеть подменку и до августа филонить на Памятнике.

Второй:

- Вернуться в полк, из полка добраться до батальона, удивить и обрадовать моего друга майора Скубиева своим прибытием для дальнейшего прохождения службы и в августе уволиться вместе с ним. Проехать, пролететь, как угодно преодолеть триста километров от Хайратона до Шибиргана без оружия для того, чтобы снова встать под ремень и продолжить службу.

Я выбрал третий вариант - пошел христарадничать к ублюдкам-погранцам.

Погранвойска - неполноценные войска. Выучка и вооружение не те, не дотягивают до пехотных. Погранвойска КГБ СССР охраняют государственную границу. Оборона границ - не их дело. Армия свои посты берёт под охрану и оборону. В сущности своей, погранцы - такие же вертухаи, как тюремный конвой или зоновская вохра, только не в краповых фуражках, а в зелёных. И вот эти вертухаи держат себя к нашему брату-махре заносчиво и высокомерно. Совершенно не по заслугам.

Даже охранники в тюрьме - не звери. Погранцы, живя бок о бок с пехотой, всё-таки переняли какие-то добрые человеческие качества.

- Жди тут, - сказали мне зелёные фуражки на шлагбауме, проверив мои документы и убедившись, что я не дезертир, - Щас что-нибудь придумаем.

Я встал "тут".

Погранцы не сдвинулись с места, чтобы "что-нибудь придумать".

- Чи аст? - задали мне нормальный человеческий вопрос после пяти минут стояния.

- Аст, - кивнул я и достал из пистона кропаль чарса.

Была у меня одна мечта...

Переправиться через Мост и, стоя на нашей, советской стороне, не торопясь долбануть последний косяк, глядя на Афган. Мне бы это доставило удовольствие - курить афганский чарс на советской стороне.

Мечта был выкурена с погранцами возле Амударьи с неправильной стороны Моста.

Что они видят╦ эти погранцы, возле своего сраного шлагбаума все два года службы? Для них кропаль чарса - за счастье.

Подобревшие от моей щедрости погранцы тормознули грузовик и нагнули старшего:

- Перевезёте с собой сержанта!