Вернулся солдат с войны

Кого они облагородили? Покажите мне скорее хоть одного "облагороженного"... если, конечно, сумеете его обнаружить среди страдальцев.

Страдания ожесточают и делают глупее.

Знаете, чем песец отличается от писца?

Песец - это северный пушной зверёк. Писец - это тот, кто пишет-переписывает.

Так вот, за мной пришли оба.

Один, скаля зубы и виляя пушистым хвостом, другой гнусно ухмыляясь, строча в протоколе что-то гадкое гусиным пером, зажатым в чернильных пальцах.

После утреннего обхода из общей палаты меня перевели в отдельную. Я отнес это на то, что в больнице, наконец-то, догадались относиться ко мне как к герою, хотя мой лечащий врач, осматривая наложенный его руками шов на моем боку и сочащуюся из него сукровицу, ничем не выдал своего восхищения моей героической персоной. Бесцеремонно рванул прилепленную лейкопластырем, пропитавшуюся за сутки повязку, осмотрел сочащийся шов, кивнул сопровождавшей медсестре, та мазнула меня ватным тампоном с какой-то жидкостью из баночки коричневого стекла и сменила повязку на сухую. Сурово и обыденно.

Как в армии.

Как в том армейском анекдоте:

В военный госпиталь приезжает проверяющий генерал. Заходит в палату к солдатам. Тыкает пальцем в ближайшего:

- Что болит?

- Гангрена.

- Чем лечат?

- Йодом мажут.

- Претензии есть?

- Никак нет.

Тычет пальцем в следующего:

- Что болит?

- Геморрой.

- Чем лечат?

- Йодом мажут.

- Претензии есть?

- Никак нет.

Подходит к третьей койке:

- Что болит?

- Ангина, товарищ генерал. Воспаление миндалин.

- Чем лечат?

- Йодом мажут.

- Претензии есть?

- Так точно, есть! Или пускай ватку меняют или пусть с меня первого начинают.

Вот так и медсестра со мной: мазнула ваткой по шву и про претензии не спросила.

Лежать в отдельной палате, может и почетно, но скучно: не с кем поговорить. Постовая сестра прилетит по первому свистку, но не станешь же вызывать ее только для того, чтобы язык почесать?

Телевизора нет. Приёмника нет. Газеты читать нет сил. Поговорить не с кем.

Мать и Светку пускают только после пяти вечера. Голые стены, выкрашенные нежно-салатовой водоэмульсионкой, белая тумбочка, белая кровать и окошко с белыми занавесками. Скучно тут выздоравливать, домой хочется.

Во двор. К пацанам.

Неизвестно, сколько я тут, как герой, героически проваляюсь? Может, неделю, а может и месяц. Доктор темнит с моей выпиской, но и без доктора понятно, что "проникающее ранение печени" это серьёзно и надолго.

И стало мне тоскливо...

Тоскливо и обидно за свою трудную судьбу и самого себя жалко. В учебке на мне, курсанте, отыгрывались молодые сержанты за моих земляков-демблей, ушедших домой за неделю до моего появления в части. Во войсках чуть не убили опять же за земляков-дембелей. Только обтесался во взводе, комбат перевел меня в пехоту. Не успела устаканиться моя жизнь в пятой роте, как картавый уродец Паша-террорист упёк меня в ссылку за двести километров от полка. Все мои однопризывники-сержанты уволились как белые люди в мае, а я, как позорный негр, на два месяца позже и не через "палатку дембелей", а через губу. Два года ждал возвращения домой, чуть не каждую ночь во сне видел этот светлый, день... и в первый же вечер угодил в больницу. Не везет мне в жизни. Так не везет, что в карты лучше не играть.

Тот, кто пишет мою биографию в Книге Судеб, макает ручку явно не в те чернила.

Если бы чернила были подходящие, то и биография была бы не чета моей: английский язык, фигурное катание, музыкальная школа по классу арфы. Никакой бы Советской Армией в такой биографии не пахло, никаким бы Афганом не воняло!

Мальчик-ботаник, мамина отрада.

И девочка бы у меня была не Светка. У мальчиков-ботаников девочки-ромашки.

Грустным мыслям о своей горькой судьбине предавался я не более двух часов, потому что перед самым обедом, когда в коридоре загремели бачками и термосами, в мою отдельную комфортабельную палату вошли посетители - три пацана чуть постарше меня. Эти пацаны были не с моего двора и не принадлежали к числу моих знакомых. На каждом, не смотря на жару, была джинсовая куртка.

"Журналисты, что ли?", - удивился я их приходу, - "Статью о моем подвиге пришли писать".

- Семин Андрей Борисович? - уточнил один из них.

- Я, - начало интервью показалось мне несколько странным.

- Вам придется ненадолго проехать с нами. Необходимо кое-что уточнить.

"Что тут можно "уточнять" и кому это "необходимо"? Вместо того, чтобы гулять по родному городу, кушать мороженое, пить газировку, встречаться с друзьями, я, как дурак, валяюсь тут с пропоротым боком, который никак не хочет заживать и со мной всё предельно ясно".

- Я не могу, - отказался я от такого несуразного предложения, - Я болею.

- Сейчас вам помогут.

Ближайший к двери пацан вышел в коридор и позвал медсестру. Сестричка, поглядывая на меня с состраданием, попросила кого-нибудь из троих помочь ей одеть меня. Двое стали ворочать меня и так и сяк, пока она надевала на меня трико и майку, а я успел понять, почему ребята парятся в куртках по такой жаре - под куртками у них были пистолеты в кобурах.

"Никакие они не пацаны", - догадался я, - "а самые настоящие милиционеры".