Вкус вишнёвой лжи

Я там лишний. Не вписываюсь в их идеальную семейку. Меня вообще не должно было быть. Но я есть, и мне нужно перебороть собственную гордость и отсидеть обещанные полчаса, чтобы избежать отправки за границу. Я ведь не глупый. Смогу справиться. Всего каких-то тридцать минут…

«Иду на семейный ужин. Готовь бухло», — отправляю сообщение Назару.

«Увидимся завтра вечером? У меня для тебя сюрприз. Люблю:*», — а это отправляю Элли.

Что ж. Пора. Я и так опоздал на двадцать минут, больше тянуть смысла нет.

«Без базара», — Костя.

Когда я захожу в подъезд и поднимаюсь на нужный этаж приходит сообщение от моей крошки:

«Хорошо. Я тебя тоже очень люблю, пупсик:*».

Довольно усмехаюсь, нажимаю на дверной звонок. Жду, нервно покусывая губы. Блин, я ж сижками провонял, надо было хотя бы жвачку купить… Но суетиться уже поздно: замок поворачивается, преграда открывается.

— Стас, милый, ну, наконец-то! — причитает мать.

В этот раз у нее огненно-рыжие волосы, убранные в идеальную прическу, и красное вечернее платье. Она нервно трясет рукой, чтобы я поскорее зашел в квартиру, а потом смачно чмокает в щеку.

— Ну, мам, — бормочу я, пытаясь оттереть след от помады.

— Отец сразу сказал, что ты опоздаешь, так что не волнуйся, — улыбается она. — Сегодня такой замечательней день, мы заключили договор с китайской компанией…

Мама хватает меня за ворот рубаки и поправляет ее. Критично осматривает мой внешний вид. Ну, да. Я напялил черную рубашку и джинсы с кедами. Это я могу. Никаких костюмов, идеальных ботинок и уложенных волос.

Кажется, мама уже слегка пьяна. Что, в принципе, не удивительно.

— Не разувайся, проходи так, — хватает меня под локоть, настойчиво уводя вглубь квартиры.

В этом вся моя мать. В отличие от отца, она на месте усидеть не может и постоянно говорит, говорит, говорит, как будто в противном случае ее тело вспыхнет и превратится в пепел.

Пентхаус родителей просторный и дьявольски дорогой. Не помню, когда я был здесь в последний раз, но такое чувство, что ничего в этом месте не изменилось. Все такая же просторная кухня-столовая с огромными панорамными окнами, арочной проем, уходящий в гостиную, и где-то там спальня. А еще балкон и большая ванная.

Мы заходим на кухню и направляемся к большому стеклянному столу, за которым спиной ко мне сидят двое. Мой брат, а справа от него девушка.

— А вот и мы! — громко улыбается мама. — Дорогой, ты где?

Мать вдруг отпускает меня и уходит на поиски отца, а я так и стою как вкопанный, прожигая взглядом спины присутствующих.

Рядом с братом сидит блондинка в розовом платье с прямыми распущенными волосами. Я не вижу ее лица, но неприятная дрожь пробирается под кожу подобно паразитам. Даже представить сложно, что кто-то захочет быть рядом с моим братцем. Он же зануда! Видимо, Тема неплохо так спонсирует девчонку, раз она соглашает проводить с ним время.

Ноги сами несут меня к столу. Я хочу выпить. Прямо здесь и сейчас, чтобы легче перенести все это дерьмо. Артем сидит с краю в идеальном костюме — в его руках планшет, а на экране какие-то диаграммы. Братец явно не собирается отвлекаться, чтобы поздороваться со мной.

Еще пара шагов, и я торможу сбоку от стола, хватаю бутылку и ближайший стакан, очевидно, поставленный для Артема, но плеснуть в него виски не успеваю. Взгляд падает на блондинку — тело в ступоре замирает.

Вот она, сидит рядом с моим братом, теребит идеальными ноготками бокал с соком, смотрит то ли с замешательством, то ли с удивлением.

— Какого хрена? — невольно вырывается у меня.

Это Элли. И она здесь, за столом моих родителей, сидит, будто все так и должно быть. На мгновение глупая мысль, что Макеева каким-то невероятным образом прознала о семейном ужине и решила сделать всем сюрприз, мол, здравствуйте, я девушка Стаса, заползает в мою голову, но потом я понимаю, что это полнейший бред.

— Че ты здесь делаешь? — не понимаю я.

— Это ты что здесь делаешь? — возмущается так, будто это я без приглашения заявился к ней в разгар важного официального мероприятия и теперь порчу всю картину своим нелепым видом.

Тема наконец-то отрывается от планшета и смотрит сначала на меня, а потом на девушку.

— Вы знакомы? — спокойно интересуется брат.

Я открываю рот, чтобы возмутиться, но потом закрываю его, потому что слова разбегаются, а мысли превращаются в хаотичное месиво.

На кухню, порхая, заходит радостная мама, а вслед за ней появляется отец. Его руки в карманах брюк, рубашка расстегнута, вид уставший, походка медленная, но уверенная.

— О, Стасечка, дорогой, ты уже познакомился с девушкой Темы? — она подходит к шкафу и достает оттуда бутылку вина. Подзывает отца пальчиком, взглядом прося о помощи. — Чудное создание…

С девушкой Темы? Серьезно, блять?!

— Так, это твоя девушка? — мне требуется чертовски много сил, чтобы заставить голос звучать спокойно.

Пристально пялюсь на брата, не в силах взглянуть на Макееву. Кажется, если я сделаю это, то весь мир полетит в тартарары.

— Да, Стас, Элли моя девушка, — безразлично соглашается брат. — И я не понимаю, чего ты так завелся.