Лукоморья больше нет,От дубов простыл и след, —Дуб годится на паркет — так ведь нет:Выходили из избыЗдоровенные жлобы —Порубили все дубы на гробы. Ты уймись, уймись, тоска, У меня в груди! Это — только присказка, Сказка — впереди.Распрекрасно жить в домахНа куриных на ногах,Но явился всем на страх вертопрах, —Добрый молодец он был —Бабку Ведьму подпоил,Ратный подвиг совершил, дом спалил.Тридцать три богатыряПорешили, что зазряБерегли они царя и моря, —Кажный взял себе надел —Кур завел — и в ём сидел,Охраняя свой удел не у дел.Ободрав зеленый дуб,Дядька ихний сделал сруб,С окружающими туп стал и груб, —И ругался день деньскойБывший дядька их морской,Хоть имел участок свой под Москвой.Здесь и вправду ходит Кот, —Как направо — так поет,Как налево — так загнет анекдот, —Но, ученый сукин сын,Цепь златую снес в торгсинИ на выручку — один — в магазин.Как-то раз за божий дарПолучил он гонорар, —В Лукоморье перегар — на гектар!Но хватил его удар, —Чтоб избегнуть божьих кар,Кот диктует про татар мемуар.И Русалка — вот дела! —Честь недолго берегла —И однажды, как смогла, родила, —Тридцать три же мужукаНе желают знать сынка, —Пусть считается пока — сын полка.Как-то раз один Колдун —Врун, болтун и хохотун —Предложил ей как знаток дамских струн:Мол, Русалка, все поймуИ с дитем тебя возьму, —И пошла она к ему как в тюрьму.Бородатый Черномор —Лукоморский первый вор —Он давно Людмилу спер, — ох, хитер!Ловко пользуется, тать,Тем, что может он летать:Зазеваешься — он хвать! — и тикать.А коверный самолетСдан в музей в запрошлый год —Любознательный народ так и прет!Без опаски старый хрычБаб ворует, хнычь не хнычь, —Ох, скорей ему накличь паралич!Нету мочи, нету сил, —Леший как-то недопил —Лешачиху свою бил и вопил:«Дай рубля, прибью а то, —Я добытчик али кто?!А не дашь — тады пропью долото!»«Я ли ягод не носил?! —Снова Леший голосил. —А коры по скольку кил приносил!Надрывался — издали,Всё твоей забавы для, —Ты ж жалеешь мне рубля — ах ты тля!»И невиданных зверей,Дичи всякой — нету ей:Понаехало за ей егерей…В общем, значит, не секрет:Лукоморья больше нет, —Все, про что писал поэт, это — бред. Ты уймись, уймись, тоска, — Душу мне не рань! Раз уж это присказка — Значит, сказка — дрянь.1967[110]