Влюбленный без памяти

И мы поехали к врачу. И он всё повторил. И впервые я узнала, что такое гипергликемия.

* * *

Ты читал рекомендации врача, я читала на твоём лице беспокойство и заинтересованность. И не понимала, почему тебя это волнует больше, чем меня. Почему у меня внутри так пусто и так всё дрожит и замирает. Почему ты смотришь на меня с какой-то тайной во взгляде, как-то по-особенному, а я не могу врубиться, что, блин, происходит.

– Я не могу сама это решать. Мы должны поговорить с папенькой…

– Неля. Это твоя жизнь, и прежде чем с ним говорить, ты должна сама решить, чего ты хочешь.

– Хочу… не знаю. Я не знаю, как я могу знать?

– Ты знала, что у тебя проблемы с сахаром?

– Нет. Иногда мне было плохо. Врач объяснил, что это был сахар. Но… это давно. После смерти Серёжи…

Я замолчала пережёвывая имя брата, понимая… что сказала его чуть ли не впервые просто в разговоре. Имя выскользнуло и зависло в воздухе, парализовав меня. Оно, будто живое, дышало и подрагивало, спрашивая: что дальше? Что дальше? Теперь я буду легко его произносить? Почему? Потому что когда-то так же страшно было моему брату. Моему пятнадцатилетнему старшему брату было страшно, а мне восемнадцать. Я старше, умнее и нет…

– …Я даже не знаю, кто я, – шепот был пугающе жалким, опять. Всё это делало меня жалкой, а я хотела прекратить всё. – И кто ты… Кто ты? Ты работаешь, да? Ты… ты п**дец какой взрослый! Тебе блин… на семь лет больше.

– Тише. Тише!

– Нет!

Мы сидели в машине на парковке, и мне вдруг показалось, что я тут не к месту. Я не должна сидеть справа, рядом с почти-мужчиной, я не должна быть ему под стать, не должна быть тут на правах чьей-то женщины и чьей-то матери. И этот липкий ужас от моей неуместности покрывал всё тело, и снова по ногам бежали мурашки-муравьи, только теперь мне пояснили, что этого нужно опасаться. Объяснили, что нужно следить за всем, за моим вмиг оказавшимся бракованным организмом, нужно пить какие-то таблетки, нужно идти к эндокринологу. Нужно брать какие-то талоны.

В пять в среду врач.

К восьми утра анализы.

Кровь, моча.

Перед этим не есть, не пить.

Тут прийти, забрать талон в регистратуре, а за этим заехать завтра к шести.

– А-а-а-а! – Мой вопль должны были услышать все вокруг, я не верила в то, что происходит, и ты устало потёр лоб, потом всё лицо ладонями и кивнул.

– Прости.

– Ничего, – шепнула я, успокаиваясь. – Не буду тебя винить… Я не умнее. Может, маме моей… только не папенька.

– Почему мама?

– Потому что, видимо, девочки в беде идут к мамам… Отвези меня, пожалуйста, к ней.

– Хочешь, сам Маню заберу?

– Хочу.

Глава 29. Тогда

Мы с твоим отцом поговорили.

Всё хорошо. Он ничего не знает.

Он нормальный, не торопись домой

Я дрожащими пальцами заблокировала телефон и подняла на мать покрасневшие глаза. Она смотрела на меня пристально, но казалось, что не видит. Не видит.

Мы плакали, и она говорила, какая я плохая и двадцать минут уверяла, что аборт – грех. А я хотела к тебе.

– …Ты наворотила дел. Господи, что мы будем делать?.. – мама раскачивалась из стороны в сторону, как будто была в трансе. – Что делать… Да, мне придётся уйти с работы. Придётся, конечно… Нет, мы не сможем отмолить… не сможем. Ну конечно, он не женится на тебе, что за глупости?.. Серёжа, Серёжа… Если мальчик, Серёжей назовём. Ну ничего, поднимем, воспитаем. Всё будет. Всё устроим. Бог не даёт просто так… Бог тебя наказал, он хочет, чтобы ты так грехи отмолила…

Я про себя выла. Но странно, все эти мамины слова делали… сильнее? Пожалуй. Она будто давала мне пощёчины раз за разом, а я принимала их, и щека становилась жесткой и мозолистой, как слоновья кожа. Я кивала. Но по щекам всё-таки капали слёзы, и я хотела спрятаться, но терпела, до последнего терпела.

Если можешь, напиши, что всё хорошо.

Могла. Я встала и молча пошла в туалет, а мама стала причитать в спину, что беременность пройдёт очень и очень тяжело, потому что как иначе. Бог всё видит…

Забери меня. Она убивает.

– …И как это вышло? – услышала мамин голос за дверью – она всерьёз решила на меня давить, даже когда я в туалете. – Нет, ты мне просто объясни, я не понимаю. Я так тебя воспитывала? – Нет. – Это чёрна… чёрная неблагодарность, и ты это знаешь! – Да. – Ты ко мне шла, что думала? Что мама по голове погладит? – Наверное. – Ну конечно… Я всё отдала… всю душу мне выели… Серёжа… – Да, выели, мама. – Я тут одна. Я тут одна. Я тут одна… – Одна, мама. – Не верю, не верю! – Я тоже, мама. – Я устала тебя прощать, Неля!

За что? Я не понимала. Я была ей идеальной дочерью, которую ещё поискать. Ей нужно было меня простить только за то, что я – не Серёжа.

* * *