Внучок

Себя он уже не слыхал и ничего не видел вокруг. Каждый раздельный вскрик лишь колыхал внутренний колокол малыша, оглушая, ослепляя, выдавливая наружу остатки существа. Еще один крик — еще один удар молота по колоколу головы. Последний оборот колеса Екатерины, последний миг. Последний хриплый писк… чего-то. Внучка-мальчишки, или семечки, уже не было. Осталось что-то новое, что последнее мгновения обливали нибытийными помоями. То, что осталось, уже не прокричало, а скорее гадко отрыгнуло в последнее мгновение. Блевотина мощным потоком мошек полилась из золотого пшеничного зерна, которое лежало возле таких же зерен. Но следило око покровителя-серафима за матушкой с сыном-зёрнышком. Зернышко-мальчишку в море пшеницы он узрит, не спутает. Был он им крепостью, от злого всего заслоной был. Особенную, благую святость матери и сына охранял. Сковал серафим мешочек шестью крыльями своими. Так и застыл прочным заслоном. Но одна снежинка скверны всё же донеслась до внучка. Отметилась на зерне зеленовато-нефтяным пятном печатью снежинки небытия.

II

Первые скребки когтями в место ощущаемое как сейчас, здесь, перед будущим и после прошлого, места бытия подлинного… Куда-то потянуло меня. Это движение невозможно было не заметить, хоть двигался только мой рот, пульсируя магмой скорбной рвоты. Отправная точка называлась “Душа живая и плоть сущая”, а пункт прибытия не имел названия, да и самого пункта прибытия не было — небытие, пустота или просто ограничится молчанием которое точнее опишет это “ничто нигде и никогда”.

Цветок на котором лепестков как звёзд на небе. Все лепестки — это я. Стою на длинном стебле в непроглядной тьме. Появляется два когтистых пальца, до невозможного длиннющих и тонких. Их цвет… как фиолетовая кожа вздувшегося утопленника. Кажется если прикоснешься к ней — заразишься всеми существующими проклятиями и проказами. Они ущипнули лепесток, вырвали. А вот где-то там во мне, будь я внучком, зернышком или просто той душой которую в них вдохнули — что-то безвозвратно пропало. Ощущение пропажи ощутимо лишь при наличии хоть какого-то остатка. Пальцы потянули следующий лепесток, и еще один. Дальше рвали, не останавливались. Как топором: и-и раз… и-и раз… щепки летят. А щепки эти — это, увы, я. Я! И сделать ничего не могу… Лепестки лодочкой покачиваются и улетают вниз: вон дедушка-лепесток, вон бабушка. А вот лепесточек избушки и лепесточек опушки с лесом, вон шортики, вон зубы деревянные, а там вот летит-качается дюжина — все заняты ипостасями, метаморфозами бесьего лика. Наверное единственная пропажа которая не вызывала сожалений. А вот лепестки сожаления пальцы нарочно не рвали, а дразнили, очень аккуратно подергивая. Это оставят, палачи… И оставят еще один лепесток — страх потерять себя. Сожаления и страх небытия. Так и оставят. Змеёй вечно пожирающей свой хвост. Я понемногу превращаюсь потрепанное соцветие. Пчёлка не сядет, муха трупная мимо пролетит. А вот, песня про небо и улыбки улетает. Как хорошо что вы, лепестки песни радости моей, такие неторопливые. Лишь бы успеть услышать эту песенку в последний раз, прежде чем превратиться вечнострадающюю крупинку.

— П-пусть все-гдаа… будет — лепесток кома в горле пока был не тронут — Со-лнце-е-е.. — темнота разразилась громом рыданий агонизирующей души.

Агония души настолько феноменальна в своём метафизическом трагизме. Мои лепестки сожаления качнулись от плача святого войска небесного, скорбящего по этой исчезающей душе.

— Путь всегда… будет небо… — холодно и монотонно сказал я.

Слёзы исчезли в никуда. Как и радость. Осталось совсем немного лепестков. — Пу-сть. Все-гда. Бу-де-т. Ма-ма… — последние отрывки.