Военная лирика

Я хочу рассказать сегодняО политруке нашей роты.Он войну начинал на границеИ погиб, в первый раз, под Смоленском.В черном небе, когда умирал он,Не было и проблеска победы.— В бой за Родину! — крикнул он хрипло. —В бой за Ста… — так смерть обрубила.Сколько б самой горькой и страшнойС этим именем связанной правдыМы потом ни брали на плечи,Это тоже было правдой в то время.С ней он умер, пошел под пули.Он второй раз погиб в СталинградеВ первый день, в первый час прорыва,Не увидев, как мы фашистамНачинаем платить по счету.Умирая, другие людиШепчут: «Мама» — и стонут: «Больно».Он зубами скрипнул: — Обидно! —Видно, больше всего на светеЗнать хотел он: как будет дальше?В третий раз он умер под Курском,

Когда мы им хребет ломали.День был жарким-жарким. А небо —Синим-синим. На плащ-палаткеМы в тени сожженного «тигра»Умирающего положили.Привалившись к земле щекою,Он лежал и упрямо слушалУходивший на запад голосСвоего последнего боя.А в четвертый раз умирал онЗа днепровскою переправой,На плацдарме, на пятачке.Умирал от потери крови.Мы его не могли доставитьЧерез Днепр обратно на левый.Он не клял судьбу, не ругался.Он был рад, что по крайней мереУмирает на этом, правом,Хотя Днепр увидел впервыеВ это утро, в день своей смерти,Хотя родом на этот раз онБыл не киевский, не полтавский,А из дальней Караганды.У него было длинное имя,

У политрука нашей роты,За четыре кровавых годаТак война его удлинила,Что в одну строку не упишешь:Иванов его было имя,И Гриценко, и Кондратович,Акопян, Мурадов, Долидзе,И опять Иванов, и Лацис,Тугельбаев, Слуцкий, и сноваИванов, и опять Гриценко…На политрука нашей ротыНаградных написали гору.Раза три-четыре успелиНаградить его перед строем,Ну, а чаще не успевалиИли в госпиталях вручали.Две награды отдали семьям,А одна, — говорят, большая, —Его так до сих пор и ищет…Когда умер в четвертый раз он,Уже видно было победу,Но война войной оставаласьИ на длинной ее дороге

Еще много раз погибал он.Восемь раз копали могилы,Восемь тел его мы зарыли:Трижды в русскую, в русскую,в русскую,В украинскую, в украинскую,И еще один — в белорусскую,На седьмой раз — в братскую польскую,На восьмой — в немецкую землю.На девятый раз он не умер.Он дошел до Берлина с нами,С перевязанной головоюНа ступеньках рейхстага снялсяС нами вместе, со всею ротой.И невидимо для незнавшихВосемь политруков стоялоРядом с ним, с девятым, дошедшим.Это было так, потому чтоВсю дорогу, четыре года,Они были душою роты,А душа, говорят, бессмертна!Не попы, а мы, коммунисты,Говорим, что она бессмертна,Если вложена в наши души,

Если вложена в наше тело,Если наше смертное тело,Не страшась, мы сожгли в огнеНа Отечественной войне.Где же наш политрук девятый?Говорят — секретарь райкома,Говорят — бригадир в колхозе.Говорят — дипломат на Кубе,Говорят — в жилотдел послали,Чтоб на совесть все, без обмана…Говорят — в Партийном контроле,Восстанавливая справедливость,День и ночь сидел над делами,Что касались живых и мертвых,Что остались от тех недобрых,Столько бед принесших времен…Очевидно, разные людиЕго в разных местах встречают —Вот и разное говорят.Видно, был он в войну не толькоВ нашей с вами стрелковой роте,Видно, был и в других он тоже,Не скажу — во всех, но во многих.Наше счастье, что так и было,Наше счастье, что так и есть!