Восставшие из небытия. Антология писателей Ди-Пи и второй эмиграции.

Детство мое тихое.Тын, да хата с мальвами.Я не знал о них тогда.Океанах с пальмами.За кривыми вербами,У болотной ямы,Мне лягушки первымиБыли кобзарями.Сумрак дымкой ладана.Вился над бурьяном,И в копилку падалоСолнце за курганом.Вечер в поле стелется,Тихий свет от месяца.Ветряная мельницаНеустанно крестится.Звездными миражамиПруд сиял у берега,И не снилась даже мнеТа страна Америка.

«С курносой смертью ежели…»

С курносой смертью ежели

Я встречусь наяву,Немногие пережили —Но я переживу.Скажу ей – нету в миреДля жизнелюбов мест,И яма-то не вырыта,И не сколочен крест.Иди к соседу – пьяница.Ленив, завистлив, слаб.Он сам к тебе потянется,До смерти любит баб.Ей-Богу, парень стоющий,Спьяна на все готов;А мне б, картин хоть стоДа книжечку стихов.

Дождь в засуху

Дождя все ждали долго, долго,А он все набирался сил,И вдруг залил мой сад, как ВолгаМой дом как баржу накренил.Шумят, кипят деревьев кроны.Летит поток с мансарды вниз,И тучам рукоплещут клены —

Еще дождя! Дождя! на бис.

«Присела птица сонная…»

Присела птица соннаяНа черное окно.Внизу Невы зеленое.Игорное сукно.Всю ночь знаменья всякие,Да шорохи окрест.На куполе ИсакияКак туз трефовый крест.Дорогами окольными.Бочком как будто вор.Вновь месяц как РаскольниковПроходит в темный двор.Опять при мертвом свете томПолзет по этажам,Уже почти столетиеКого-то ищет там.Обрывки фраз до НевскогоДоносит шепотком,«Вам, сударь, Достоевского? —Пошел в игорный дом».

Русский Парнас в рассеянии

Там в этой книжной лавке,Где букинист рассеянныйЧахнет на старом прилавке.Русский Парнас в рассеянии.Книги стоят рядамиВ темном углу скучая.Нетронутые годамиВозле халвы и чая.Непроданная понынеГоречь русской души —Этот рыдал в Берлине,Тот голосил в Виши.Этот поэт без звания,Тот – титулованный князь;У князя давно графоманияВ скитаниях развелась.Тлеют давно страницы.Выцвело имя поэта,Лирик скончался в Ницце,Трагик в Бельгии где-то.Слава их редко тешила,Статуи им не высила,

На шеи наград не вешала.Не клала венков на лысины.Жили с мечтой о чуде —Хоть в виршах восстать из мертвых!Только стихи как люди —Мало стихов бессмертных.Многих уже не сталоВ майской звенящей сини.На кладбищах полыхалаСирень, как тогда в России.Спит букинист у кассы,Похрапывает глухо,В стаканчике из пластмассыЧай и дохлая муха.Робко через оконце,Грязную раму минуя,Входит мутное солнцеВ эту тоску земную.Спит букинист, не слышит,Как обкарнав сатирика.Трагика съели мышиИ доедают лирика.

Новогоднее