Время не устает

От любви остаётся                                        щемящая память о том,Как по чёрному лесу                                      от шумного ливня бежали,Как смешную зверушку                                             из снега лепили вдвоёмИ любовь,                словно жизнь,                                       бесконечною воображали,Как на всех одиноких поглядывали свысока,Как в счастливое сердце                                       тихонько вползала                                                                       усталость…А ещё от любви                                 остаётся такая тоска,Что уж лучше б совсем                                           от неё ничего                                                                     не осталось!

Старинные хроники

Черты родной забытой старины

Ищу в строках, написанных когда-то,Но те черты туманит дым войныИ заслоняют гибельные даты.Я словно вижу:                                род встаёт на род,Кичливые друзья куют измены,Идут полки в бессмысленный поход,И в прах ложатся вековые стены.Да был ли ведом пращурам покой?Да нисходила ль радость к ним на лица?Конечно, да.                          Но матерьял такойНе вдохновлял усердье летописца.

За чаем

Старик налил коричневого чаяИ, трогая на скатерти узор,Мой довод слушал,                                         головой качая:Добро и зло – у нас был разговор.Старик был тёртый,                                          много повидавший,

В добре и зле горбом узнавший толк.Старик был злой,                                   бесчестье испытавший,Но твёрдо говоривший слово «долг»…А чай дымился облаком горячим,Туманно оседая на стекле…– Со злом, сынок, не раз ещё поплачем:Уж больно много добрых на земле!

Непережитое

Лирический цикл

Посвящается светлой памяти моего деда

младшего лейтенанта Ильи Бурминова,

погибшего летом 1941 года

Разговор с другом

Друг сказал однажды мнеКак-то сухо очень:«Что ты пишешь о войне?Ты ж неправомочен!Ведь когда чернела высь,Твердь когда алела,

Мы ещё не родились —Так судьба велела.Как же можно – просто так —О кровавой доле,О неистовстве атак,О смертельной боли?!Что за странный перегиб?Ты подумай здраво…»– Правомочен, кто погиб —Я пишу без права.

Мой фронтовик

До фронта не доехал он,Дорогой не прошёл победной.Взлетел на воздух эшелон —И стал воспоминаньем                                                дед мой.Вот он стоит передо мной —Русоволосый, сероглазыйСолдат,                шагнувший в мир иной,Так и не выстрелив ни разу…

Война!               Ты очень далека.Но вечно близок                                   День Победы!И в этот день я пью за деда —За моего фронтовика!

Бабушка

Включаю телевизор:                                           танки, грохот,Врага под корень режет пулемёт…А бабушка моя тревожно вздрогнет,Вязанье сложит,                                   в кухню перейдёт,На всю квартиру —                                         крики, рёв орудий…– Куда же ты?– Да мочи, милый, нет.– Так это ж – немцев!– Тоже, внучек, люди…В борьбе с фашистским зверем пал мой дед!

Ключи