Время не устает

На фронте не убили никого!Война резка —                               в словах не нужно резкости:Все миллионы —                                    все до одного —Пропали без вести.Дед летом сорок первого пропал.А может быть,                              ошибся писарь где-то,Ведь фронтовик безногий уверял:Мол, в сорок пятом                                         в Праге                                                         видел деда!…Сосед приёмник за полночь включит,Сухая половица в доме скрипнет —И бабушка моя                                проснётся,

                                                      вскрикнетИ успокоится: дед взял на фронт ключи…

Киногерой

На экране – круговерть,Леденящие моменты,Но ему не умереть:Впереди еще пол-ленты!Нужно милую обнять,С крутизны фашиста скинуть,Потому легко понять,Что герой не может сгинуть.Эта логика проста.Но идёт на пользу нервам.В это верит даже та,Чей герой пал                              в сорок первом.

Вдова

Она его не позабудет —

На эту память хватит сил.Она до гроба помнить будет,Как собирался,                                уходил,Как похоронку получилаИ не поверила сперва,Как сердце к боли приучила,Нашла утешные слова,Что, мол, у жизни —                                           тыща граней,А нежность —                             разве это грех?Но был погибших всех желанней,Но павших был достойней всех.И на года,                     что вместе были,Она взирает снизу ввысь…

А уж ведь как недружно жили:Война – не то бы разошлись.

Каждый год

В городе Сланцы в братской могиле похоронен поэт Г. Суворов. Каждый год издалека в его день рождения на могилу приезжает женщина с цветами…

Говорят, что она каждый год приезжает сюда,На могилу солдатскую, в городе этом неблизком,И положит цветы, и стоит, вспоминая года,Что лежат непробудно, как мертвые,                                                                     под обелиском.Говорят, что покоится тут молодой лейтенант,Фронтовая любовь, ослепившая сердце когда-то.Он был весел и смел. Он имел неуёмный талантИ к стихам и к войне —                                      той, что не пощадила солдата.Летней ночью в округе победно поют соловьи.Зимней ночью метель дышит с болью,                                                                    как наша эпоха.Говорят, ничего нет на свете дороже любви,

А они её отдали всю – до последнего вздоха.

У музейной витрины

Он погиб восемнадцати лет —Затерялся в кровавых потёмках.Вот его комсомольский билет,Изрешеченный, в бурых подтёках.Парень шёл, выбивался из сил,Но о смерти не думал заранеИ свои документы носилВозле сердца, в нагрудном кармане.Значит, в сердце ударил свинец…Я стою, словно смерти отведав.Боже! Сколько пробитых сердец!Люди! Сколько пробитых билетов!А ведь мог он вернуться живой,Если б строчку в Устав дописали:«Комсомольцам, идущим на бой,Выдаются билеты из стали…»

Зависть