Все по-настоящему

— Ну, привет, невеста! Выглядишь взволнованной, — одной рукой приобнимаю подругу, второй — пытаюсь выпутаться из рукава пуховика. Кира окидывает меня удивленным взглядом. Знаю-знаю, мой наряд — вязаный свитер под горло и черные брючки — совершенно не вписывается в здешний антураж, но у меня не было времени переодеться. Хорошо, хоть душ успела принять да белье сменить. Из-за того, что я много времени провожу на работе, у меня там всегда имеется комплект на смену. За этим я слежу так же пристально, как за работой сердца прооперированных.

Симпатичная хостес провожает нас с Кирой за столик прямо у сцены. Переглядываемся с Кирюхой и синхронно начинаем ржать. Сашка не знает полумер — это точно.

— Надеюсь, трусы Тарзана не упадут мне в салат, — похихикивая, усаживаюсь на стул.

— Ты думаешь, они прям вот так… И трусы… — замирает с открытым ртом Кира.

— Откуда ж мне знать?

— Какой ужас, — хохочет она.

— Ну, нам определённо стоит выпить для смелости!

Похрюкиваю, заглушая смех. Открываю барную карту и не сразу замечаю случившуюся с Кирой заминку.

— Мартини или чего покрепче?

— Э-э-э… Нет, я, пожалуй, пасс.

— Что так? — удивленно вскидываю брови. Кирюха закусывает губу и улыбается как-то так, как могут разве что… — Не-е-ет, — потрясенно тяну я.

— Да-а-а! — смеется Кира, прикладывает ладошки к горящим щекам и смущенно закусывает губу.

— Ты беременная? Уже? Вот так быстро?!

— Шутишь? Мы встречаемся сколько? С пятого класса? Лет двадцать выходит, Тат. Это… логично. Не находишь? Мы и свадьбу затеяли потому, что хотели какого-то продолжения.

— Ох, ничего себе!

— Ты как будто не рада…

— Я?! Не рада?! Да ты что…

Вскакиваю из-за стола и набрасываюсь на Киру с объятьями. Я рада… я очень и очень и рада. Просто на фоне ее личного счастья моя жизнь кажется абсолютно бессмысленной. Я будто и не живу. Вокруг меня кто-то постоянно влюбляется, женится, рожает детей, а я… все мимо. И ведь ничего не изменится. Потому что мое сердце давным-давно занято тем, кто в упор меня не замечает. И не заметит уже никогда.

— Ты Сашке-то сказала?

— Нет, — улыбается эта глупая, — после свадьбы скажу. Будет ему подарок.

— Это ты хорошо придумала…

Восхищенно мотаю головой, разжимаю объятья и возвращаюсь на свое место. Поверить не могу, что моя Кирюха скоро станет мамой! Взмахом руки подзываю к себе официанта. Заказываю мартини.

— У нас акция. При заказе двух коктейлей — третий идет в подарок, — сообщает улыбчивый парень.

— Мне подходит.

— Ого! — комментирует мой заказ Кира. Пожимаю плечами:

— А что? Вон, поводов сколько! Да и операций у меня аж до вторника не предвидится.

— Ну, тогда сам бог велел. Тем более, действительно есть, что отметить! Ты уж давай тогда и за меня…

— Твое здоровье!

Первый коктейль приносят быстро — как раз к началу шоу. Мы с Кирой замираем с открытыми ртами, переглядываемся и визжим, как девчонки, когда первый из парней сбрасывает с плеч бутафорскую рубашку. Это реально… ужасно! Все эти огромные мужики, которые трясут причиндалами так близко от наших смеющихся лиц. Следом за одним коктейлем, как в сухую землю, уходят второй и третий, я повторяю заказ — давно мне не было так весело. Вхожу в раж, вставляю в рот два пальца и, надо же — не зря меня учил дядя Ваган! — свищу так громко, что мне начинают аплодировать гости за соседними столиками. Кира смеется, держась за живот и, следуя примеру других дам, лезет в сумочку за деньгами. Но пока она возится, свет неожиданно гаснет, а когда загорается вновь — парни исчезают со сцены.

— Ну, вот… — разочарованно тянет Кира. — А так хотелось!

— Ничего. Думаю, это не последний номер, — смеюсь в ответ.

— Ой! Это Сашка! — Кира хватает со стола телефон. — Я отойду ненадолго…

Как только услышала? Киваю головой, мне так весело, что я и одна не заскучаю. С жадностью выпиваю очередной коктейль. Вытряхиваю остатки льда в рот и с наслаждением, перекатываю прохладный кубик на языке. Официант подносит новую порцию. Ну, надо же, какой молодец! Какая оперативность! Мне так хорошо, что я готова обнять весь мир…

— Тук-тук! А вот и я!

— Привет, моя счастливая подруга-невеста!

— О-о-о, смотрю, кому-то уже хорошо.

— Очень хорошо! Очень!

— Надеюсь, следующая новость тебя не огорчит.

— Что за новость? — пьяно икаю я.

— Семен… Ну, помнишь, друг Сашки, который должен был быть у нас на свадьбе шафером? Так вот, он поломал ногу.

— Да ладно?!

— Угу…

Из-за выпитого алкоголя мой мозг соображает хуже обычного. Складываю в уме дважды два и, кажется, понимаю… Подозрительно свожу брови в одну линию. Нет-нет, это не какая-нибудь армянская моно-бровь. Я вообще мало что взяла от армянских родственников. Собственно, только их самих и взяла… Бесчисленное количество теть и дядь, братьев и сестер, бабушек и дедушек, разбросанных, кажется, по всему миру. Так вот, я понимаю, что…

— И кто же будет моим… ик… моим… точнее — твоим шафером? Семен-инвалид или…

— Или… Сашка взял за жабры Клима и, в общем…

— Не-е-ет! — тяну я. — Ты не можешь так со мной поступить! Ик.

— Послушай, ну, что в этом такого, правда? Это же, наоборот, может быть, твой последний шанс!