Все в мире поправимо…

Какая ночь!Ни звука в целом мире.На темном небе светлый луч луны.Как будто бы на собственном буксиреПлывет луна средь этой тишины.

«Медуз на берег вынесла волна…»

Медуз на берег вынесла волна.И не вернулась больше к ним она.Они, как линзы, на песке лежат.И капли солнца на стекле дрожат.Прошло всего каких-то полчаса.И высохла последняя слеза.

«В память о музыке кем-то убитого леса…»

В память о музыке кем-то убитого леса,В память о музыке, тихо уснувшей на пне, —Я постигаю молчание старого кресла,Чтоб эта музыка снова звучала во мне.Я ее помню в порывах веселого ветра,

В неблагозвучных угрозах охрипшей совы.Как музыкальна в лесу была каждая ветка.Сколько мелодий таилось в созвучьях листвы.

«То лето никак не начнется…»

То лето никак не начнется.То вот уже кончилось вдругИ стало прохладнее солнцеНад грустью оранжевых вьюг.Все птицы на юг улетели.Осталось одно воронье —При перьях, при гаме,При деле:Найти на морозы жилье.

«Ныне пишут все, кому не лень…»

Ныне пишут все, кому не лень.Те же, у кого большие бабки,Издают всю эту дребедень,Чтоб покрасоваться на прилавке.Потеснитесь, Лермонтов и Блок,

Дайте порезвиться графоманам…Им ведь, графоманам, невдомек,Что народ не соблазнишь обманом.

«С утра бушевало море…»

С утра бушевало море.И грохот вокруг стоял.Сошлись в первобытном спореС грозою девятый вал.Нависло над морем небо,И споря с ним злей и злей,Темнело оно от гнева,Чтоб в радости стать светлей.А море рвалось, кипело.Никак не могло остыть,Как будто земле хотелоДушу свою излить.

«Последние дни февраля…»

Последние дни февраля

Неистовы и искристы.Еще не проснулась земля,А тополю грезятся листья.Я все это видел не раз.Ведь все на земле повторимо.И весны пройдут через нас,Как входят в нас белые зимы.

«Бродит по лесу осень…»

Бродит по лесу осень.Очень праздничный вид.Мимо елей да сосенПрошмыгнуть норовит.И, боясь уколоться,Шлет взамен холода.Лес, как сруб у колодца,Встал над тишью пруда.

«Поэзия кончается во мне…»

Поэзия кончается во мне.Я чувствую в душе ее усталость.

И в памяти моей на самом днеПоследняя метафора осталась.Наверно, Пушкин прав был, говоря,Что годы нас к суровой прозе клонят.Нелепо для метелей декабряВыращивать гвоздики на балконе.Мир накалился в схватках добела.Он полон боли, гнева и тротила.И Муза от меня не зря ушла —Она свою профессию сменила.

«Гнев не страшен…»

Гнев не страшен.И привычна грусть.Больше смертиСтарости боюсь.Смерть мгновенна.Старость на года.Гнев пройдет.А грусть со мной всегда.

«Мне дорог лес зимой и летом…»