Все в мире поправимо…

Я мучаюсь, когда пишу стихи.Когда их не пишу, – я расслабляюсь.И дни такие для меня плохи,Как будто я упавший с неба аист.Ничто меня не трогает уже,Когда я без пера, а дом без песен.И пустота в заброшенной душе.И я тогда тебе неинтересен.Но вдруг приходит Муза невзначай.Я радуюсь, и мучаюсь, и плачу.

Прости мне ту счастливую печаль,Когда я на нее вновь сердце трачу.

«Деревья инеем покрыты…»

Деревья инеем покрыты.И лес, понурившись, стоит,Как будто холодок обидыВ своем молчании таит.Еще нет снега… Только иней.И нет зимы, а стынь одна.И ствольный град, казалось, вымер —

Такая в граде тишина.Все впереди – снега, метели…И лес несется в эту даль,Уже предчувствуя весельеСквозь уходящую печаль.

«Читаю классиков…»

Читаю классиков.И больше никого.С их высоты я жизнь переиначу.Чтоб не принять соблазн за торжество,

Не спутать самолюбие с удачей.Читаю классиков.Как прихожу на суд,Где судят безнадежную дремучесть.Но многих не читают…Только чтут.И так несправедлива эта участь!

«Если бы пришлось мне стать богатым…»

Если бы пришлось мне стать богатым,Я бы позаботился о тех,

Кто живет на скромную зарплату.Для кого украсть – великий грех.Сверстникам моим, что не при деле,Ничего не жалко б было мне.Ведь они себя же не жалели,Все отдав расхристанной стране.Но другой нам жребий уготован…Будем выживать по мере сил.И делюсь я только добрым словом,А других богатств не накопил.