Вся жизнь впереди…

Жаркий день.Трамвайные звонки.По Москвесержант шагает браво.Все на нем сияет:орден Славы,пряжка на ремнеи сапоги.Он идет к Садовому по Бронной,сдерживая торжествос трудом.Неубитый,радостный,здоровый —он шагает!..И при всем при томтак глядитна девушек столичныхсквозь своюдвадцатую весну,будто он вчера —единолично! —взял Берлини выигралвойну!

«Когда война кончилась…»

Мустаю Кариму

Когда война кончилась,

черный снегтаял на черных полях,набухали на вязах почки,а кюветы были водою полны.Но по-прежнему умирали солдатыв армейских госпиталях.От войны умирали.Хоть и не было больше войны…Умирали солдаты.А в окна весенняя морось летела.И скворцы, приосанясь,подругам в любви клялись…Умирали мальчишки,завершив свое самое первое, самое главное дело:добыв Победу!Словно только для этогои родились.

Счет

Сначаларовно тысячу дней,потом еще четыреста дней,а после еще восемнадцать дней(так подсчитано)шла война.Невозможно было привыкнуть к ней,невозможно было не думать о ней.Благословляла,крестила,казнила

и миловала она.И тот,чья юность осталась в ней,кто сегодня не может забыть о ней,говорит о нейи молчит о нейв окружении внуков,лекарстви седин,мечтает прожить еще тысячу дней,потом еще четыреста дней,потом еще восемнадцать дней.А после —хотя бы еще один.

Кладбище под Парижем

Малая церковка.Свечи оплывшие.Камень дождями изрыт добела.Здесь похоронены бывшие,бывшие.КладбищеСан-Женевьев-де-Буа.Здесь похороненысны и молитвы.Слезы и доблесть.«Прощай!» и «Ура!».Штабс-капитаныи гардемарины.

Хваты-полковникии юнкера.Белая гвардия.Белая стая.Белое воинство.Белая кость…Влажные плитытравой зарастают.Русские буквы.Французский погост…Я прикасаюсь ладоньюк истории.Я прохожупо гражданской войне…Как же хотелось имв Первопрестольнуювъехатьоднаждына белом коне!..Не было славы.Не стало и Родины.Сердца не стало.А память —была…Ваши Сиятельства,Их Благородия, —вместе —на Сан-Женевьев-де-Буа.Плотно лежат они,

вдоволь познавшимуки своии дороги свои.Все-таки – русские.Вроде бы – наши.Тольконе наши скорей,а – ничьи…Как они после —забытые,бывшие, —все проклиная и нынче, и впредь,рвались взглянуть на нее —победившую,пусть —непонятную,пусть —непростившую,землю родимую!И —умереть…Полдень.Березовый отсвет покоя.В небе —российские купола.И облака,будто белые кони,мчатсянад Сан-Женевьев-де-Буа.

Дождь