Вступление

Елена БлондиТАТУИРО (DAEMONES)Вторая книга трилогии «Татуиро»мистика Вступление. Письмо.Здравствуй, Илья!Прости, не буду называть тебя твоим высокопарным псевдонимом, для меня ты Альехо никогда не будешь. Что-то я сразу взяла неверный тон. Пишу исключительно по делу, а вот еле удерживаюсь, чтоб не свалиться в упреки и злость. Но ты знай – зла и обижена. Если бы не Виктор, не стала бы нарушать молчания.Письмо только о нем. Я его потеряла. Звонила ему из Египта, но телефон отключен, после писала ему и звонила из Праги, теперь вот сижу в Будапеште и снова тишина. А сегодня дозвонилась до его друга, Степана, и разговор получился странным, очень.

Илья, расскажу тебе все по порядку, чтоб думал – ты. Я, может быть, наделала ошибок и теперь, как ребенок, требую чтоб ты исправлял. Но я очень тревожусь о нем.Когда мы с тобой расстались (знаешь, мне до сих пор приятно думать – когда я ушла от тебя), я вышла замуж, ты знаешь. Но, скорее всего, не знаешь о том, что потом появился у меня Сережа, художник. Влюбилась. Муж – добрый, хороший, меня любит, а я его нет. Не буду оправдываться. Тем более, что наказана была по полной. Сережа взлетел, как это бывает в столице, мгновенно и ярко, и столица его сожрала. Полгода на все – от нищеты провинциала, приехавшего завоевать столицу, до клиники, где результаты побед его и убили.А потом появился Витька, фотограф. Не сразу. Жила кое-как, вила горе веревочкой, делала, что хотела. И вдруг увидела его и все стало совершаться, будто само собой. Я с ним тоже спала, один раз, нет, два. И мне сейчас нравится, что могу тебе об этом написать, зная, что дуру поймешь. А что не ревнуешь, ну, да ты такой вот.Прости.Я его разглядела. Он – камень. Или турбина. Нет, он что-то живое и в своем жизнелюбии непостижимо упорное. Я таких не встречала. За него держаться хочется, просто вот идти и за руку держать, чтоб сил у самой стало побольше. И тогда, увидев его талант, только начинающий набирать силу, я допустила первую ошибку. Ах, как плохо руководствоваться мелкими побуждениями, а не ты ли мне говорил! Но я любила спорить с тобой. Отстаивала мелочность. Вот и. В-общем, конечно, я должна была тебе позвонить, рассказать и вас познакомить. А вместо этого возомнила себя – музой, оберегом, учителем. И когда замаячил в моей жизни Ники Сеницкий, легендарный мерзавец Ники, стал шантажировать давними снимками, он знаешь чего захотел в уплату за старые мои грешки? «Пусть он перестанет!» Это его слова о Витьке. Почуял силу и талант шакал. Потребовал от меня, чтоб Витька не становился ему поперек дороги. Я сделала, что могла, выдернула парня из суеты, увезла быстренько, скромно так, в Египет. И там узнала еще. Татуирован он, Илья. Он татуирован змеей. И так же был – Сережа, художник. Мало того, я привезла фотографа туда, где когда-то мой возлюбленный наркоман и алкоголик себе эту же змейку на ногу набил! Кое-что мне Витька рассказал: о том, что растет его татуировка, что становится больше с каждым удачным снимком. И я рассказала ему… О Сереже. Но о том, что ты звонил и сам интересовался Витькой – не сказала ему. Все еще считала себя вправе за него решать и им управлять.Снова моя ошибка? Пишу и думаю, а вдруг нет? В Каире, посреди обычной экскурсионной поездки было нам с ним явлено (прости, так и пишу, другое слово не пойдет) действо, в подземелье старого городского дома. Это было страшно и восхитительно одновременно. Мы танцевали. И танцевали змеи, огромные и величественные, вместе с собравшимися там людьми, мастерами, владеющими Даром. И танцем сказано было многое, и мне и ему. Нам указали путь. Дали понять о существовании некоторых правил. И о методах, что помогут идти по избранному пути, тоже было сказано нам. Тогда я порадовалась, что Витька моим любовником не стал. Угадала, значит, что не надо нам продолжать. Но пути наши оказались разными, Илья. И когда схватил его приступ злой и высокой тоски, он все бросил и поехал обратно, подчиняясь не внешнему, а тому, что внутри себя. Звал меня. Но я ведь тоже танцевала там, среди змей и мастеров. Узнала, мой путь – другой. И стала немного умней. Я рассказала ему о том, что ты, о великий и знаменитый Альехо Алехандро, фотограф-отшельник, равных которому нет – ты спрашивал о новичке, заштатном мастере, который только начинает свой путь. Получила от взбешенного Витьки втык, поделом, конечно получила. И он уехал не как собирался, на родину, в рыбацкую деревню на Азове, а сначала – к тебе. Илья, я очень боялась. Ники не просто мерзавец, он говорил со мной, как безумец. Ненависть съедала его прямо на глазах. Я боялась, что он может подослать каких-нибудь уродов, просто вот искалечить парня, а кто потом станет разбираться-то?Но Виктор не мальчик, хоть и выглядит солнышком простецким частенько. Да и нельзя вертеть другим человеком, даже считая, что делаешь все для его же пользы.Я не пыталась с ним связываться первое время. Еще и потому что думала – он с тобой и мне придется слышать – о тебе, постоянно, а это чересчур. Черт и черт, ты что никогда не перестанешь во мне болеть? Ты, холодный бессердечный утес, скала, я иногда даже хотела, чтоб ты увлекся какой из своих моделек! Увидеть, как ты чувствуешь, а? А потом бы я вас обоих убила. Ладно. Проехали.Я рассказала тебе то, что знаю не понаслышке. А теперь остальное. Странное и непонятное. Я дозвонилась до Степана. Он рассказал о том, что Ники Сеницкий украл у Виктора какой-то диск, со снимками, и сделал свою серию по его идеям. И что у Витьки с мерзавцем Ники был разговор на его выставке перед открытием. И вдруг – громом с неба. Ники – умер? Пыталась узнать подробнее, но Степан замялся и стал говорить намеками, о том, что аллергия, похоже, или еще что-то, внезапная остановка сердца. После разговора с Витькой? Похоже, что так. Сказал, что Витьки в Москве нет, он уехал. И добавил «и правильно, а то всякие могли быть неприятности». Попрощался быстро, сказал, чтоб не звонила больше и трубку положил.

Илья… Если аллергия, сердечный приступ (туда ему и дорога, вообще-то), тогда что за возможные неприятности? Я боюсь. Боюсь, что я пугала Витьку не просто так. Боюсь, что Ники перед смертью сделал все-таки что-то ужасное. Я ведь его немного знаю. Немного, но достаточно. Ни грамма светлого не было в этом черве.Я пишу тебе это, потому что скоро приеду, перед Новым годом, и мы с тобой обязательно увидимся. Но времени у меня мало и я, зная себя, знаю и то, что могу все наше время потратить на злые упреки, а рассказать подробно и умно про главное у меня тогда не хватит сил. Пусть к моему приезду ты это главное уже будешь знать. Теперь не мне вести его дальше, а тебе. Ты – мудрец. Я – просто поддержка. Там, куда он идет, изо всех своих сил, я слаба и не смогу.До встречи, старый мудрый змей, змей без сердца.Очень хочется закончить письмо словамиЛюблю, твоя НаталияНо оно тебе не надо и никогда не было надо.Наташа. 1. СНЫ

Тяжелая работа снов. Сны, как тяжелая работа.…Витька медленно передвигался вдоль склона по узкой тропе с обгрызенными ветром краями. Море внизу выкидывало пенные клочья на узкие полосы пляжиков. Спиной чувствовал взгляд скалы, смотрела хмуро, толкала в лопатки. Обижалась, что быстро ушел, не позаглядывал в гроты, отдергивая руку от напряженных паутин в черных скальных прогрызах. Как не отдернуть: вот каракурт переспелой вишенкой тяжелого брюшка и четыре красных точки крестом на спине.Тропка ползла к другому краю бухты, к следующей скале, что тоже сверлила каменным взглядом, ждала. Но торопиться нельзя. Склон не отвесный, но если потеряешь равновесие, то катиться и катиться вниз по стеблям, на острые обломки у полосы песка.И жарко. Ветер лишь мгновениями падал сверху, овевая потное лицо и пропадая в сушеной траве, как жаворонок с плененной былинками лапой. Солнце смотрело, не мигая.Сухая глина поскрипывала под кожаными сандалиями, иногда, будто испугавшись, ссыпалась от края тропы вниз, и тогда Витька слышал, как шепотом убегают крошки. Замирал, боясь переставить ногу. Правой рукой, локтем, слушал морской яростный шум, левым плечом подавался ближе к сухой шкуре травы. Шарил по стеблям и, найдя проволочный пучок старой полыни, вцеплялся и отдыхал, перенося тяжесть тела на маленький кустик с длинными в сухой толще, корнями. Сквозь устойчивый свет смотрел вперед, на скалу. Знал – дойдет, а там, снова и снова бухты полумесяцем, отделенные друг от друга похожими разными скалами…Пока набирался решимости бросить очередной куст, шум прибоя постепенно затих, превращаясь в шуршание дождя за теплыми стенами. Плотные занавеси водяных струй шелестели, сдвигая пространство, отгораживая от исчезающего сна.Просыпаясь, Витька вытянул поверх одеяла руки и посмотрел на ладони, ожидая увидеть царапины от жестких стеблей, следы летней сухой глины. Не было. Удивился: раз в кои-то веки – просто сон. И лежал, отдыхая, наслаждался тем, что выспался и не устал, как всегда, после джунглей.Зима-калейдоскоп. Столько всего разного. Московская поздняя осень, жаркая египетская зима, снова Москва и мороз с натоптанным в камень снегом, а после, всего через сутки – мягкий туман по мокрым травам над морем. Теперь вот – дождь. Несколько зим, вложенных одна в другую. Тут, у моря, не самого южного, но совсем не северного, зима капризна и меняет настроение каждый день. Только ноющее запястье, ушибленное в детстве, скажет вечером о том, что завтра, возможно, уйдет сухой морозный ветерок и на его место пришлепает тихий дождик, чтобы к вечеру, соскучившись собственным шуршанием, нахмурить небо низкой серостью, ударить ветром по глазам так, чтоб из них слезы, и обдать колючими каплями. А после, сорвав зимнюю злость, отойти, уступая небо сонному солнцу… Ах, да, еще была влажная, горячая духота и мерно идущий перед глазами силуэт. Во снах, недавно.Сел в кровати, вспоминая эти сны. Он так и не дошел до пещеры! А надо дойти, надо! Как быть, если время снов о джунглях не вернется? Жить и бояться себя? …Такой был – простой совсем, однослойный, твердо знал, что нравится, что нет, чего хочется – знал. И думал, знал, на что способен. А сейчас оказалось, способен на многое такое… – немыслимо!

Обхватил руками колени и уставился в мутное стекло. Вспомнил, как летал поначалу, и как это было здорово. Мощь внутри пела протяжную песню, поднимая вверх, в небо без краев, и хотелось взорваться и умереть там, держа пальцы смуглой девушки, что летела вместе с ним. Вверх летела. Они летели вверх.Почему же потом появились другие полеты, неотличимые от падения? Полеты вниз, без напряжения, с одной лишь черной радостью от своей мощи, которая все так же продолжала петь ровно и сильно. – Безразлично? И девушка летела вместе с ним, вниз. Тоже безразличная?Стиснул в кулаке край простыни, стукнул по колену. Удар мягкий, а лучше бы со всей мочи и чтоб разбилось что-нибудь. Не должно так! Ну, он-то привыкает к себе новому, да. Это как взять незнакомое оружие с десятками кнопочек. Дай Бог, чтобы не угробить кого по невежеству. Но она, – надеялся, – она поведет, охранит, покажет. Ведь такая, такая…Как им теперь друг с другом, ему и женщине-змее, что приходит во снах? Вот и пришло время думать. Оказывается, жил, как во сне, без мыслей. А теперь все перевернулось и он идет в сны, научиться думать… А зачем?Но, задавая себе последний вопрос, уже знал, иначе не сможет, не сумеет жить в полусне, привычно выполняя обычные действия.Переполненный новой жаждой, он хотел спрашивать и ждать ответов… Чтобы подумать над ними.За ответами и шел за ней, по джунглям, засыпая в постели, где бы ни был. А она ни разу не повернулась сама, другие лица вместо себя показывала. Надеялся, дойдут до пещеры, там она станет собой… Тянулся следом, не отводя глаз от крепкой спины, с небрежно сплетенной косой по лопаткам.Витька встал и пошлепал босиком к мутному окошку. Прижался носом, скосив глаза на торопливые струйки. Кулаками упирался в щербатый подоконник. Вишь, как мысли побежали, в какую сторону – она, она, во всем виновата она. А он шел, герой, узнать и победить. Хотя шел-то, потому что некуда деваться. Убежишь в джунгли – останешься зверем. Но и она хороша, снова и снова цепляла его на крюки желания, тащила за собой, к пещере, не давая сорваться. Кто она? Добро, зло? Или все от него зависит?Скрипнуло под кончиком носа стекло. Не удержался, высунул язык и лизнул стеклянный холод. И тут же увидел, – через двор, под козыречком входа в маячную башню, – фигуру в плаще. Стоит, закуталось, бесформенно-угловатое, а из-под края светлыми полосами босые ноги. И капюшон.Краска согрела Витьке щеки. Прикинул быстро, видно ли через мокрое стекло, как он тут плющит нос и язык высунул. Чуть отодвинулся, и фигура тут же размылась, зачеркалась кривыми струйками дождя по стеклу. Кулаки сразу же заболели – так вдавил в дерево подоконника: