Второй этаж

В момент Громов прянет от меня на расстояние вытянутой руки, в его взгляде растерянность и… страх. Затем он резко разворачивается, забирается в свой Гелендваген и уезжает прочь. Я застываю как статуя. Не могу поверить. Он решился. Вот черт! Валера!

Я с усилием подношу ладонь ко рту, трогаю свои губы пальцами. Что я чувствую? Этого не должно было произойти. «Но ты сама хотела», — припоминает мне кое-что Миа-2. Черт возьми! Зачем, Костя, зачем? Внутри меня будто открывается ящик Пандоры, поглощая все светлое во мне, распространяя тьму. Я прикрываю глаза и снова трогаю свои полураскрытые губы. Он. Меня. Поцеловал. Что я скажу мужу? Должна ли я об этом сказать? Делаю глубокий вдох. Затем еще и еще. Константин Громов меня поцеловал. Он лишил меня права на верность. Он заставил меня изменить самому дорогому человеку. Но что я чувствую? Вот бы он вернулся и продолжил начатое. Имею ли я право хотеть большего? Хочу, чтобы он признался в своих чувствах. Хочу, знать, что в его голове. Хочу тешить свое самолюбие. Хочу, чтобы этот мужчина сказал, что любит меня, но не хочу от него ничего. Не быть с ним. Не менять свою жизнь из-за него. Валера не должен об этом узнать. Я буду держаться от него подальше. Я выстрою стены между нами. Этого поцелуя не было. Меня здесь не было. Громова здесь не было.

Не помня себя, возвращаюсь домой. Поворачиваю ключ в замке и зачем-то вытираю рот рукой.

— Где ты была? — набрасывается на меня Валера.

Встречаю его обеспокоенный взгляд. И меня пробивает озноб. Мне хочется отвести глаза, я так и делаю. Принимаюсь расшнуровывать кроссовки.

— Миа?

— Я гуляла, — беззаботно отвечаю я, ощущая как внутри все дрожит.

— Почему ты мне не сказала? — распрямляюсь и оказываюсь с мужем лицом к лицу. Вздрагиваю. Перед глазами появляется Он. Моргаю — снова Валера.

— Не знаю. — Пожимаю плечами и обхожу мужа. Его волосы всклокочены, между бровей пролегает морщина.

— Что хочешь?

«Я хочу чужого мужа», — шепчет мне проснувшаяся Миа-2. Я трясу головой — не может быть.

— Что? — переспрашиваю.

— Я говорю: есть хочешь? — громче говорит Валера.

А…

— Нет, я… — «Я хочу чужого мужа». — Заткнись! — рычу я.

— Что ты сказала? — Муж расширяет глаза.

— Нет, — с невозмутимым видом, повторяю я. — Пойду спать.

— Но сейчас только шесть. — Валера разводит руки в стороны и смотрит на меня с подозрением. Неужели догадывается?

— Завтра трудный день, — почти скороговоркой произношу я и ретируюсь в спальню. Плотно закрываю дверь, прижимаюсь к ней спиной и снова касаюсь своих губ. Он меня поцеловал.

Глава 13

Первая мысль этим утром: «Я хочу чужого мужа». Боже! Прокручиваю в голове вчерашние события, и мне становится дурно. Как я могла такое допустить? Как отвратительно, хотеть того, кто никогда не будет тебе принадлежать. К тому же, когда рядом тот самый, которым так дорожишь. Но я… Я хочу чужого мужа.

Кое-как заставив себя встать с кровати. Я бреду в ванную, открываю тюбик зубной пасты, и в голове снова всплывает «я хочу чужого мужа». Кто бы сказал, не поверила! С моими-то ценностями, с моим подходом к жизни! Да, черт возьми, совсем недавно я осуждала ту, которая желает чужого мужчину, но сегодня я одна из них. Одна из тех, кто навсегда теряет покой и равновесие — я хочу чужого мужа. В своих угрызениях не замечаю, как сжимаю все еще открытую тубу, и ее содержимое вываливается на пол. Я не могу себе позволить сделать это. Аккуратно убираю пасту и все же чищу зубы. Мне нужно найти баланс. Я смогу. Я найду. В конце концов, я очень люблю своего мужа. Я. Люблю. Своего. Мужа. Черт! Не помогает! Какого хрена он сделал это?!

— Спокойно, Миа, спокойно! — в тысячный раз повторяю себе и залезаю под холодные струи воды. Мое тело леденеет и, когда напряжение, наконец, спадает, выбираюсь наружу. Я справлюсь. Я смогу. Закутавшись в полотенце, шлепаю на кухню. Мне нужен крепкий кофе с коньяком. Мечтательно закатываю глаза и тут же осаживаюсь — «не в семь утра, Миа». Делаю сэндвич, сажусь за стол, по привычке задрав ноги на стул. Кусаю, не чувствую вкуса. И как вообще я могла на него клюнуть? Никогда не думала, что такие мужчины могут меня привлекать. Я замужем, он женат. Для всех он просто прекрасный семьянин. А для меня… Как это могло со мной произойти? Ну как?! Оставив, недоеденным бутерброд, плетусь в комнату. Достаю косметичку. Смотрю в зеркало и спрашиваю себя вслух:

— Когда ты перестанешь о нем думать?

Открываю BB-крем и зависаю. Эти мысли лишают меня способности нормально жить. Я могу отказаться от него. Тонирую лицо. С сегодняшнего дня я перестаю обращать на него внимание. Наношу тушь для ресниц. Я. Люблю. Своего. Мужа. Аккуратно обвожу контур губ ярко-розовым карандашом. Все получится. Завершаю образ помадой цвета фуксия от Mac, проверяю отпечатки на зубах — хоть что-то сегодня идеально.