Второй сборник Центрифуги

Страну Лебедию забуду яИ неги трепетных Моревен,Про конедарство ведь – оттуда яДоверю звуки моей цеве.Где конь благородный и черныйУдаром ноги рассудил,Что юных убийца упорный,Жуя, станет жить, медь удил.Где конь звероокий с волной белоснежнойСтоит, как судья, у помостаИ дышло везут колесницы тележнойДроби злодеев, и со ста.И гривонось благородныйСвое доверяет копытоЛадони покорно холодной,А чья она – всеми забыто.

Где гривы – воздух, взоры – песни.Все дальше дальше от Ням-Ням!Мы стали лучше и небеснейКогда доверились коням.О люди! так разрешите Вас назвать?Режьте меня, жгите меня!Но так приятно целоватьКопыто. у коня:Они на нас так не похожи,Они и строже и умней!И белоснежный холод кожи,И поступь твердая камнейМы не рабы, но вы посадники!Но вы избранники людей!И ржут прекрасные урядникиВ нас испытуя слово: дей!Над людом конских судей род

Обвил земной шар новой молниейВойна за кровь проходит в бродМы крикнем этот дол не ей!И черные, белые, желтыеЗабыли про лай и про наречья!Иной судья – твой шаг – тяжел ты!И власть судьи не человечья!Их, князь и князь, и конь и книга,Речей жестокое пророчествоОни одной судьбы, их игоНам незаметно точно отчество.

Сергей Бобров

«Я к этой пристани верной…»

Я к этой пристани вернойУпорным отталкивался шестом, –Я гнал за ветром северным,

Я знал, что меня ждут.О, никни, багор великий,В безнадежную пропасть вод;Непостижные ликиВетер, извиваясь, рвет.Сорви, сорви, летун необычайный!Ко мне – руки мои!Леты, полумертвые дни,Жесточайший поход.

1913.

Судьбы жесты

Когда судьба занесена –На мир презрительным указует перстом(– На пажити, туманов прорывы –Там: – города, волноречье, взморье,Глубина караванов, изгибы, люди –На холод, на теми.

Крепи, отливы –);Презрительным перстом,Низвергая тусклейшие ряды –Борозды, звезды ринутся,Раздвигая ослеплений бег и пробег.Тогда начинается, ломается явная пытка –И леты нервических летуновОборвут искрометы,Землеломы, подводникиС отличноустроенным ревом.Вы же, громы…А небесную пажить разломитьКрыльям блиндажа удастся ль!Но лопнет струной золотой меридиан,Но, звякнув, иссякнет стран поток:Нежно опустит руки Рок.

1914.

Конец сражения