За колючкой – тайга

Небо еще не было готово к дождю, но все проявления его проступали через невидимую пелену полегчавшего воздуха. Усилился аромат пряных трав, смешивался он с запахом хвои и раздражал ноздри тем предчувствием свободы, которое случается у человека, вырвавшегося из тесного города в дикие, нетронутые края. Комары ощущали скорые капли и прятались в траву, жизнь в них лишь только зародилась, и она же готова уничтожить ее, так и не дав счастья познать привкус крови.

Привкус крови. От него тошнило человека, неловкой походкой бегущего по тайге. Он не замечал ни этого волшебного букета запахов, ни чистоту воздуха. Голод вел его. Жажда свободы, желание увидеть тех, кто дорог и незабвенен.

Вика не пишет, Вика забыла. И внушает, наверное, сыну, что папа летчик, разбившийся при испытании нового самолета. И даже, быть может, сходила с Ванькой в отдел игрушек, чтобы купить ему тот самый, на котором папа разбился. Получает письма, читает, может быть, даже плачет – ведь должна же она хоть что-то чувствовать, и рвет их сразу же, чтобы не попались на глаза малому.

Он ковылял по кочкам, обходил сучья и думал о том, как, наверное, неловка будет эта встреча, если она будет. Лицо, расчерченное шрамами, кривые губы, сросшиеся в карцере, половины зубов нет, и оттого лицо перекошено, как в гримасе. Кривой на бок, с разорванной душой…

Литуновскому хотелось плакать, но исполнение этого желания грозило потерей сил. Они уйдут, как песок сквозь расставленные пальцы, и их не останется для того, чтобы бежать.

– Чирк!.. – испуганно прокричала птаха на кедре. Она в жизни не видела такого урода.

Он смотрел на солнце и очерчивал круг. Уйдя в западном направлении, он через несколько километров сменил курс и теперь двигался на северо-запад. Там ручей. В прошлый раз эта струйка воды спасла ему жизнь и вывела на дорогу. Сейчас нет уверенности ни в чем. Лая собак он не слышал, не было и вертолета над головой, зато хорошо понимал, что погоня рядом. Он не прошел и пятисот метров от зоны, когда за спиной послышалась автоматная очередь часового на вышке. Лестница, конечно, обнаружена.

Конечно, по его следам идут.

Вика…

Наверное, она не может простить его за этого Скольникова. Она и раньше жалела его, уходила от Андрея дважды, но всякий раз, каясь, возвращалась. Сейчас она хотела бы покаяться, да не в чем. Потому как понимает – простить можно все, но не смерть. А он мог поступить иначе? Он мог позволить убить себя ради того, чтобы женщине не пришлось ковыряться в догадках, что происходит?

Литуновский и раньше говорил о необходимости выбора. Он всегда об этом говорил. Когда впервые пригласил ее в ресторанчик при кинотеатре, когда впервые они спали на его широкой кровати, мысля каждый о своем, когда наутро, приняв решение, сошлись.

Пять лет. Пять лет разделяло ее от прошлого, и он готов был поверить, что она забыла и Скольникова, и прежнюю жизнь. На поверку выходит, что ей просто не хватало стимула, чтобы к этой жизни вернуться.

Все возвращается на круги своя. Так принято. Вот и он возвращается. Никто не совершенство.

Она не пишет, потому что сделала выбор. Для Вики он, выбор, всегда был важен. Эта женщина никогда не принимала полярных решений, не взяв тайм-аут, чтобы найти для этого правильные доводы. Тогда она их нашла. И родился Ванька, желанный и здоровый. И было пять лет счастья, пока не приключился этот проклятый вечер. Он до сих пор пахнет сгоревшим порохом, шумом в голове и едва уловимым привкусом крови в ноздрях и на губах. Чужой крови и своей.

Яма…

Он упал, больно ударившись грудью о лежащее дерево. Кто повалил его здесь, в глубине бескрайней тайги?! И… Только не это…

Кашлянув раз, Литуновский понял, что уже не остановится. Туберкулез вспыхивал в его организме, как не до конца потушенный торфяник. Затихал на время, давая возможность набраться сил, и снова начинал тлеть. Нельзя бегать, нельзя курить, нельзя заниматься тяжелой работой и плохо питаться. И тогда с туберкулезом жить можно. Плохо, но можно.

На то, чтобы остановить собачий лай, рвущийся из его легких, ушло минут десять. Так по крайней мере казалось ему. Это значит, что погоня стала ближе на сотню метров. Он понял еще одно, то, о чем, в пылу жажды бегства, не задумывался никогда. Пилотам военной авиации вручают перед полетом радиомаячок. Собьют штурмовик, пилоты катапультируются, и по сигналам радиомаячка их найдут. Спасут, если успеют.

У Литуновского тоже есть маячок. Но предназначен он не для спасателей, а для палачей. Туберкулезник, кроссирующий по лесу… В радиусе километра не нужно даже собаки, чтобы понять, где он находится.

До ручья около пятнадцати километров. До дороги – двадцать пять. Маршрут он знает, и все, от чего теперь зависит его свобода, в нем самом. Самое обидное, когда знаешь в тайге, куда идти, но на это нет сил. Как счастлив, наверное, странник, заблудившийся в лесу и услышавший родную речь. Он среди людей, он спасен.

Литуновский, если окажется среди людей, пропал. Теперь уже навсегда.

Он остановился, прислонился к стволу и сполз на землю.