За тридевять морей

Оторвавшись от экрана импланта, я по привычке бросил взгляд за плечо и, не обнаружив на положенном месте тактического планшета, чертыхнулся. Привык, что у Конго боевая рубка с теннисный корт размером, но у лолит-то командные посты, как кухня в хрущёвке — вроде бы есть, но кроме табуретки ничего туда не помещается. Это в мультике на лодку стадион впихнуть можно, а в реальности… да за каждый кубометр обитаемого объёма Акаси нужно памятник ставить и кофием до потери хода поить, ведь по сравнению с любой человеческой подлодкой у лолит уровень комфорта запредельный. По человеческой и ходить-то страшно — вентиля отовсюду торчат, распредщиты зловеще гудят, из отсека в отсек лишь на четвереньках, ибо переборочная дверь всего восемьдесят сантиметров диаметром и проходить в неё боком, складываясь, как перочинный ножик, — это неслабая сноровка нужна… А здесь, словно на фантастическом звездолёте, — тишина, мягкий свет, стеновые панели… каюты круче, чем номер «люкс» в пятизвёздочном отеле. И главное — воздух. Чистый, свежий, живой… Лепота, короче, вот только тактического планшета не хватает.

— Так… — сделав себе отметку поговорить на эту тему с Акаси, я повернулся к сидящей в соседнем кресле Инге… — Сколько до берега?

— Шестьдесят три метра, — в режиме автоответчика прошелестела та. — Людей не обнаружено. Летательных аппаратов не обнаружено. Сигналы береговых станций слежения отсутствуют.

— Отлично. Позови Инну. Аватару, в смысле.

— Выполнено.

Вообще-то 402-я осталась в море, развернув сенсорные системы и приведя в полную готовность боевые. На всякий случай. Но вот её аватара находилась на борту 400-й и потому в командном посту появилась через десяток секунд.

Смерив лолит задумчивым взглядом, я мысленно поморщился… На Инге светло-фиолетовая помесь пижамы со спортивным костюмом, на Инне салатового оттенка пончо и ярко-белые берцы… вдобавок цвет волос: фиолетовый у первой и светло-зелёный у второй. В общем, лишь таблички «Мы из Тумана» не хватает.

— Раздевайтесь. — Секунда молчания и предо мной две абсолютно голенькие девочки с ничего не выражающими взглядами. — Гх-хм… бельё можете оставить.

Ещё секунда, и на лолит вернулись их маечки-трусики-носочки.

Вот же… сколько с ними общаюсь, так и не могу понять — они реально такие… механические или просто издеваются внаглую?

— Держите, — пробежав пальцами по сенсорной клавиатуре, я отправил им архив с матрицами. — Изменений не вносить, выбирайте из того, что есть. Кстати, а цвет волос сменить можете?

— Пигмент волосяного покрова заложен в конфигурацию ментальной модели, изменение невозможно, — бесстрастно сообщила 400-я, вокруг которой уже заискрилось облако наноматериала, формируя джинсы, толстовку и кроссовки.

— Да я имел в виду покрасить… — начал было я, но, не договорив, махнул рукой: — А, ладно, проплыли.

Один фиг, как их ни маскируй, а вблизи с людьми не спутаешь. Так что, переодеть, и хватит. Наверное.

Переведя взгляд на 402-ю, понял, что не хватит. Та явно решила не заморачиваться и один в один скопировала выбор сестры: те же джинсы, такая же толстовка, разве что кроссовки выбрала с зелёными вставками, а не синими. Выделилась, типа.

Да уж, замаскировались. Хотя, для них ведь «замаскироваться» — это нырнуть поглубже, да залечь на грунт, отрубив все активные системы. А если тебя банально видят, то о какой незаметности вообще можно говорить?! По уму, им бы детективов каких в качестве пособия учебного, книжек там, фильмов, но… страшновато. «Бондианы» в их исполнении я точно не переживу — даже если сами они меня в гроб не вгонят, то Конго за подобный голливуд стопроцентно голову оторвёт. Так что в другой раз, как-нибудь.

— Капюшоны хоть накиньте… диверсантки, — выдохнул я тоскливо, выбираясь из кресла и чувствуя себя старым брюзгливым дедом.

***

— Деда, там чужак! — возбуждённо замахал руками вбежавший в комнату Казуки.

— Какой ещё чужак? Где? — брюзгливо прокряхтел Йоширо. Ну, какие чужаки могут быть в их позабытом богами и правительством районе? Социальщики? Так те раз в неделю приезжают, и утром, а не под вечер.

— Странный. Прямо перед домом стоит.

— Стра-анный… — передразнил внука Йоширо, но всё же поднялся на ноги.

Подойдя к окну, он чуть отодвинул занавеску и, выглянув наружу, невольно замер от открывшейся картины. Сумерки, абсолютно пустая улица и трое неподвижно стоящих перед их домом людей. Да и людей ли? Если мужчину ещё можно было принять за неизвестно как забредшего в их район жителя Верхнего города, то стоявшие по бокам от него девочки… чистые, отглаженные, совершенно одинаковые, словно манекены в витрине магазина… Когда же эти «девочки» механически, как по команде, повернули головы, встретившись с ним взглядом, Йоширо отшатнулся, лихорадочно шепча молитву Аматэрасу-оми-ками. Оставалось надеяться, что старые сказки не врут, и без приглашения эти жуткие чужаки не смогут войти в дом.

Увы, надежда оказалась тщетной. Через минуту в дверь постучали. Несильно, но уверенно, как стучат, когда точно знают, что хозяева дома.

— Казуки, иди к себе в комнату.

— Но деда… — запротестовал внук.