Забери мою душу

Вновь сажусь за столик и опять смотрю себе в глаза. Не Бог он, Элька, поэтому и не решит твоих душевных проблем. Так безумно, до боли в груди хочется к мамочке. Я начала забывать ее запах, ее тепло и голос. Хочется прижаться к ней, чтобы она меня обняла и гладила по волосам как в детстве, когда жалела. Было тепло, уютно, и ничего не страшно. Я ей всегда верила, когда она говорила, что все у нас будет хорошо, и в один прекрасный момент мы уедем далеко-далеко к морю, где тепло, много солнца, фруктов, и никто нас не найдет. И не уехали… Чувствую себя внутренне одинокой, несмотря на то, что меня окружают люди и некоторые даже любят… но…

А вот, кстати, и они. Телефон вибрирует, на дисплее высвечивается Ярослав. Долго смотрю на экран, а потом все же отвечаю, игнорировать – тоже не вариант.

— Да.

— Эля, — на выдохе произносит мое имя, словно я глоток недостающего воздуха. — Как ты? Давно не заходила.

— Как-то не было времени и поводов, — тихо отвечаю я.

— Разве нам нужны поводы?

— Наверное, теперь нужны.

В одном господин адвокат все же прав: нам с Ярославом нужно дистанцироваться.

— Хм, — Яр долго молчит, слышу только, как он глубоко затягивается и выдыхает дым. — Мне просто интересно, это ты сама пришла к такому выводу, или твой еб*рь, настоял? — грубо. Очень грубо.

— Я сейчас не воспринимаю эти слова только потому, что очень хорошо тебя знаю. Ты пожалеешь о сказанном, — выдыхаю в трубку. — Это не ты, это твоя боль говорит. Ты хочешь дать сдачи и ударить в ответ. Но мне не больно.

Яр опять молчит, слышу только, как он дышит. Щелчок зажигалки, опять прикуривает сигарету.

— Прости, — выдыхает в трубку. — Пожалуйста, прости… — Завтра мы празднуем годовщину открытия клуба. Я хотел бы тебя видеть. Будут только все свои. Вечеринка для посетителей планируется в выходные.

— Хорошо, я буду, — соглашаюсь. Нам нужно расставить все точки. Яр должен переболеть. Пусть ему будет мучительно больно, но, в конце концов, рана затянется. Так надо, мой грустный Пьеро. Ты когда-нибудь скажешь спасибо…

— Я буду очень ждать…

Сбрасываю звонок и прячу телефон в карман, взъерошиваю еще влажные пряди волос, наводя на голове творческий беспорядок, и спускаюсь вниз. Хочется есть и горячего вкусного чая. А еще хочется закрыть глаза, уснуть, а наутро потерять память и начать жизнь заново. Что, так нельзя? Жаль. Тогда просто чаю.

На кухне тишина. Прохладно. Лиды нет. Поздно уже. Открываю холодильник и вижу множество контейнеров с едой. Я вдруг понимаю, что хочу маминых блинчиков. Именно тех, которые она пекла мне в детстве на йогурте. У нее был свой рецепт, и мне жутко нравилось. На часах десять вечера, за окном снег, а в моей душе вьюга. Чем не повод испечь блинов по маминому рецепту.

В холодильнике как раз есть питьевой йогурт. Замечательно. Включаю в телефоне «Би-2» и начинаю замешивать тесто. Выходит много, учитывая, что я съем от силы несколько штук. Пойду угощать охрану. Надо же как-то извиниться за мой побег, они, наверное, поседели.

Первый блин комом, и второй туда же, как и третий. А вот дальше все идет как по маслу. Кондитер я или кто? И, подпевая любимой песне, складываю блинчики в стопочку, с любовью смазывая их маслом. По ходу дела снимаю пробу, с удовольствием съедая блинчик, облизывая пальцы от масла, поворачиваюсь к холодильнику, чтобы посмотреть, есть ли у нас сметана и сгущенка, и вздрагиваю, подпрыгивая на месте, когда вижу спокойно сидящего за стойкой Захара, наблюдающего за мной. Такой внимательный, словно смотрит увлекательное шоу.

На минуту застываю, осматривая Доронина. Как всегда безупречен, в любое время дня и ночи. В черной рубашке, с запонками, темно-бордовом галстуке, но без пиджака.

— Добрый вечер, — произносит, приводя меня в чувство. Всматриваюсь в его как всегда спокойные глаза и молча отворачиваюсь, продолжая печь свои блинчики, пополняя стопочку. — По какому поводу игнор? — так же спокойно спрашивает Захар, но ответа не получает. Не хочу с ним спорить, не хочу язвить и не хочу ёрничать. Просто не хочу разговаривать. Не готова я к диалогам с Мастером. Увольте. Чувствую в спину очень тяжёлый взгляд. Нет, я его просто тактильно ощущаю на коже, словно он меня касается. Кусаю губы, заставляя себя не реагировать.

Моя стопочка очень даже симпатичная. Наливаю в вазочки сметану, сгущенку и ставлю чайник. Открываю полочку с Лидиными разнообразными чаями. Хочу свой любимый – «Дикая вишня».

— Чаем-то хоть напоишь? — мягко, с легкой усмешкой спрашивает он. Ну зачем играть того, кем он не является, и выводить меня на диалоги? Это не в вашем стиле, Мастер, по статусу не положено.

Завариваю чай, делая вид, что Доронина нет. Это очень сложно, учитывая то, что он пристально за мной наблюдает, облокачиваясь на руки, подпирая ими подбородок.

— Поговори со мной?

О боже, это кто угодно, но не Захар. Это не приказ, не распоряжение. Это просьба. Мягкая, где-то даже теплая просьба.

— Есть, о чем?

— Судя по твоему протесту – да.

— Мастер, вы пьяны?

— Нет, отчего такие выводы? — улыбается.