Забытые руины

– Мы должны просто закрыть книгу! – вскрикнул я, еще не до конца уверенный в своей догадке.

– Понятно… У вас тут веселуха, – буркнул охотник.

– Закрыть дверь. Закрыть книгу. Закончить историю. Сделать то, что должен был сделать Теор. Не убивать отца. Не выжигать из себя. Нет. Просто закрыть его историю. Оставить внутри, позволить ему там жить, но пойти дальше. Оставить эту книгу в прошлом. Пусть себе стоит на книжной полке, пусть напоминает своим корешком о том, через что мы прошли. Ведь мы все так и живем – в окружении корешков прожитых и закрытых книг. Так просто…

– Мозги не забудь прополоскать. – Гром понял, что мы еще не закончили, и, недовольный, ушел.

Я вернулся к столу. Схватил листок. Принялся неспешно выводить новую запись. Перечеркивал отдельные слова. Потом – целые строки. Наконец вычеркнул весь абзац. Начал заново. Перечитал. Остался недоволен. Смял листок. Взял другой. Заторопился, пустил чернильную кляксу. Со злостью смял и второй листок. Взял третий. Закрыл глаза. Постарался успокоиться, привести мысли в порядок. Прислушался к дождю за стенами дома. И написал: «Устав от долгого труда, перо отбросил Нитос. Захлопнул книгу, застегнул. Продел сквозь петли ремешок, стянул его негнущимся узлом. Последний вдох, последний выдох. Дверь закрыта. Ратуша забыла смерти, гниль и чернота исчезли вместе с памятью о том, что здесь случилось».

Когда Тенуин перевел эти строки, я застыл с занесенным пером.

– Что-нибудь не так? – спросил следопыт.

– Ты не думал, что мы… если мы закроем дверь, ведь это освободит все, что сейчас живет в Лаэрноре?

– Думал.

– А что, если Пожиратель – это вроде как естественная защита? Что, если это правильно, когда вырожденный город закрывается?

– Не все вырожденные города закрываются.

– Ну, значит, именно такие.

Я ждал, что Тенуин будет спорить. Скажет, что это дело кромешников, и, если Лаэрнор откроется, они сами с ним разберутся, что нам нужно думать о собственной жизни и не гадать, как все сложится потом. Но следопыт промолчал. Не сказал ни слова.

– Ладно… – вздохнул я. – Там разберемся.

С удвоенной кропотливостью перенес каждый штрих ворватоильских букв. Поставил последнюю точку и замер. Затаив дыхание, следил за тем, примется ли на странице новая запись.

Слова остались четкими. Чернила не выцветали. Но я не торопился ликовать. Склонился над книгой. Ждал. Не сразу заметил, что в библиотеке стало по-вечернему темно. Дождь стих. Вместо шума грозы – голоса. Кто-то ломился в прихожую, но сейчас меня это не беспокоило. Тенуин отскочил к двери. Вышел в зал.

«Наемники?.. Неважно. Ну же!»

Мои строки не исчезли. Прижились.

Библиотека окончательно погрузилась в сумрак. Я едва различал написанное. Встал из-за стола. Потянулся к мечу. Его не было на месте. Я растерянно посмотрел на пояс. Увидел меч. Тряхнул головой, не понимая, что происходит.

Шум за стенами домов. Ржание лошадей, окрики возничих. Смех. Звуки усиливались. Становились нестерпимо громкими. Смешивались в единый неразличимый гул – он волнами окатывал дом Нитоса, то стихал до шепотов, то надрывался клокочущим ревом. Я вновь попытался вытащить меч. Даже не смог уцепить рукоятку. Пальцы не слушались меня. Ноги ослабли. Голова кружилась. Опасаясь потерять сознание, я сел возле стола. Оперся спиной о его резные ножки.

Шум стих.

Тишина.

Темнота окончательно сгустилась. Ничего не видно.

– Тен? – позвал я, но не услышал своих слов. Совсем как в тумане Багульдина.

Заметил под дверью узкую полосу неестественного зеленого свечения. Закрыл глаза, но свечение не исчезло. Я еще несколько раз закрывал и открывал глаза. Настойчиво моргал. Не видел разницы. Зеленая полоска оставалась на месте. Она была везде, куда бы я ни повернул голову. Поднял к лицу руки. Заслонил глаза ладонями. Полоска осталась. Пальцами коснулся век и не смог понять, смежены они или нет.

Удар.

Еще один.

Все задрожало. Вернулся городской шум – теперь рваный, путаный; не удавалось различить в нем ни одного отдельного звука. Грохот каменного обвала. Казалось, дом вырвали, подняли над Авендиллом и стали трясти. Со стеллажей посыпались книги и свитки. Слетели портреты – их рамы глухо раскололись. Треснули стены. Со стола на меня упала чернильница, и чернила холодными струйками потекли за шиворот. Сам стол накренился, как и вся библиотека. Книги, колбы с проявляющей жидкостью летели прямиком в меня. Били по телу, по рукам. Рядом обрушилась люстра – слишком звонко, будто в ней было не меньше десяти витков чистейшего хрусталя.

С потолка что-то капало. Слизь. Или кровь. Чернила растекались по спине, покрывали ее тугой холодной пленкой.

Зеленая полоса затрепетала перед глазами. Из-под двери, перекрывая шум, вытянулся утробный вой – он усиливался, давил на виски, затягивал в глубь себя, будто я оказался в центре гигантского водоворота.