Загадка старого клоуна

Я действительно перечитал в прошлом году всего Дюма, который был в нашей сельской библиотеке, – и «Трёх мушкетёров», и «Виконта де Бражелона», и «Королеву Марго», и, конечно, «Графа Монте-Кристо». Мой дед Грицько ещё его в графа Монте-Кресло перекрестил. Хотя тоже прочёл с большим удовольствием. Дед Грицько читал после меня все книжки, которые я приносил из библиотеки.

– Ну, и как тебе? – спросил Чак.

– Во! – показал я большой палец.

– Ну, значит, тебе будет интересно посмотреть на этот дом, – Чак остановился у старинного дома с необычно высокими, удлинёнными, закругленными наверху окнами.

– А в чём дело? – спросил я.

– Это так называемая усадьба Ипсиланти. Здесь в 1807–1816 годах жил легендарный Константин Ипсиланти, боровшийся против турецкого гнёта в Молдове и Валахии (так называлась когда-то территория современной Румынии). После подавления турками восстания Ипсиланти поселился в Киеве. Здесь он умер, и похоронен был в Георгиевской церкви. Русский поэт Александр Пушкин восхищался его подвигом. А француз де Легард, посетив Киев, описал подвижническую жизнь Константина Ипсиланти в своих мемуарах. И Александр Дюма потом использовал эти сюжеты для романа «Граф Монте-Кристо». Следовательно, можно сказать, что граф Монте-Кристо отправился странствовать по свету из этого киевского дома. Номер 6. Видишь, он почти напротив станции метро «Арсенальная».

Я в изумлении смотрел на необычный дом. Сколько раз я проезжал мимо и не знал, что это за дом!

Вот здорово!

Ну и удивится мой дед Грицько, когда я расскажу ему об этом!

Граф Монте-Кристо, можно сказать, жил в Киеве! Надо же! В Киеве, где теперь живу я.

– Значит, до завтра, Стёпа? Будь здоров! – Чак похлопал меня по плечу и пошёл к подземному переходу.

– До завтра, – ещё не успев опомниться, кивнул я.

Глава VIII

Опять базар. Свидание через тридцать лет. «Помоги мне, Стёпа»! Я иду в гестапо

И вот завтра – уже сегодня.

Я бегу к скверику возле цирка, и сердце моё тревожно бьётся – не случилось ли вдруг чего-нибудь с Чаком. Есть ли он, есть ли?.. Есть!

Сидит. Улыбается. И старческие морщины его на щеках разглаживаются от этой улыбки, а возле глаз на висках собираются в лучистые пучёчки.

– Здравствуй, Стёпа! Садись, друг мой дорогой! – он нежно обнимает меня за плечи. – Сама судьба, видно, послала мне тебя, чтобы перед последней своей репризой сбросил я с души груз, висевший на ней столько лет. И как это я угадал тогда в цирке, что ты – именно тот, кто сможет мне помочь! Ну, ладно… – улыбка исчезла с его лица, он вздохнул. – Для тебя, Стёпа, война – Великая Отечественная – такая же давняя история, как и время, в котором мы с тобой уже побывали. Да и что сказать – сколько лет прошло с тех пор, как она началась… А для меня – будто вчера была та ночь двадцать второго июня, когда я проснулся на рассвете от взрывов, не понимая, что это такое (гитлеровцы ведь начали с того, что сбросили бомбы на наш Киев). И в солнечное воскресное утро я ещё ничего не понимал. В тот день должно было состояться открытие Центрального киевского стадиона. Я был заядлым футбольным болельщиком и собирался пойти на встречу наших киевских динамовцев с армейцами. Но… Я пошел не на матч, а на фронт. Участвовал в обороне Киева. Раненный, попал в плен. Был в страшном Дарницком лагере военнопленных. Сбежал. Мама моя была ещё жива тогда. Дома я переоделся и скрыл от оккупационных властей, что, воюя против фашистов, был командиром. Для них я был артистом цирка, здание которого сгорело в первые дни оккупации. Устроился работать грузчиком на вокзале. В скором времени связался с подпольщиками. Мы выпускали антифашистские листовки, печатали сведения Совинформбюро, совершали диверсии: портили паровозы, выводили из строя пути; однажды пустили паровоз на разведённый поворотный круг и прервали на несколько месяцев работу депо Киев-Московский. Потом пустили под откос военный эшелон с гитлеровцами на перегоне Дарница – Бровары. Об этом можно долго рассказывать. Страшное, грозное и трагическое это было время – целая отдельная жизнь. Для скольких друзей и товарищей моих она тогда оборвалась! – Чак на минуту замолчал, в глазах его появилась печаль.

– Скажите, – осмелился спросить я тихо, – а что случилось с тем мастером… Осипом… балмалухе?